H A C E F A L T A

A ESTA ROSA

2009-06-02T10:13:00.003+02:00

A esta rosa le dije

que se abriera despacio.

Que guardara su alma

para otra primavera,

su corazón para otra noche

y su prestigio solo para ella.

Pero somos tan impulsivos

que sacudimos el rocío

para ver la mañana,

abrimos los brazos

a cualquier mirada

y a cualquier extraño

que enseguida nos atrapa.

Yo no soy mejor que esta rosa.

Si acaso, llevo espinas bastantes

pero no su aroma,

no su tercipelo suave,

no su significado que inmola.

Solo soy el que habla a esta rosa.

HOY SOLO 28 DÍAS...

2009-05-14T09:34:00.002+02:00

Os lo cuento, hoy os lo cuento. Que no me pase aquello de ¡que viene el lobo! Que digo yo, de paso, que hay que ver que graciosillo el pastor... Estamos para que nos den sustos... El jueves 11 de junio salto la barrera. Acojona pero me gusta superar retos. Es cuestión de tomárselo con calma y afrontar el riesgo con optimismo y positividad.

HOY SOLO FALTAN 45 DÍAS ...

2009-04-30T08:42:00.002+02:00

- Aún son bastantes días. Los suficientes como para no pellizcar cristales, pero los justos para sentir hormiguitas cuando lo pienso.

- Antes era mucho más nervioso. Recuerdo que las vísperas de los partidos (porque aquí donde me veis, yo jugué al futbol) me costaba mucho dormir. Pero mucho, mucho. Luego, ya en el vestuario, cuando el entrenador nos daba las últimas consignas, me daba por tener naúseas. A otros compañeros les daba el nervio en el vientre o en la uretra, pero a mi me daban naúseas, qué le iba yo a hacer. Saltábamos al campo y yo seguía con mis naúseas y, lo que era peor, las trataba de disimular a toda costa. Qué iban a pensar el entrenador, mis compañeros y los rivales. Luego, en cuanto el árbitro pitaba el inicio del partido, se me pasaban por completo y desaparecían mis nervios. Qué curioso.

- Ahora soy mucho más relajado y también más gordito, bueno, digamos que de aquellos 72 kilos he pasado a 93. Me pregunto si antes era nervioso porque estaba delgado y ahora soy tranquilo porque estoy menos delgado ó es justo todo lo contrario, es decir, era delgado porque era más nervioso. Parece que tiene que ser ésto último y sin embargo, dí motivos sobrados a mi cuerpo para dilatarse y, en cambio, no dí motivos a la mente para relajarse. En fin, qué lío.

- Tengo que ir a prepararme la maleta porque me voy de puente a Llanes. Nuevamente tendrá que esperar la explicación a los dichosos días que me faltan. No lo hago a propósito, es que me enrrollo con una facilidad pasmosa. Debe ser por culpa de mi alma inquieta, pero relajada (hum, no había caído yo en esta definición. Habrá que pensar en ello).

YA FALTAN MENOS DÍAS ...

2009-04-28T10:05:00.003+02:00

Esta es Pinito del Oro realizando una de sus famosas acrobacias. Hay que decir que el trapecio se movía vertiginosamente describiendo un amplísimo círculo. Pero también realizaba el más difícil todavía cuando se subía a una silla que se apoyaba en el trapecio con tan sólo dos patas. Entonces, la velocidad y el diámetro que describía el trapecio, te hacían temer lo peor. El número se realizaba desde lo alto de la carpa, sin red ni arnés de seguridad. En una ocasión se vino al suelo desde lo más alto y a punto estuvo de perder la vida. Por supuesto no se hizo rica.
Pero no quería seguir hablando de Pinito. La razón de esta entrada es que ya van faltando menos días y en proporción inversa van creciendo las dudas, las inseguridades y el pelo que, por cierto, debería cortármelo.
Me considero un tío seguro, pero en ese afán -casi enfermizo- de querer que todo vaya perfecto, pasan por mi cabeza situaciones y pensamientos muy del estilo de Woody Allen.
El otro día fuímos a cenar a una sidrería de esas urbanas que tanto están proliferando. Esas cuyas kupelas son de mentira y detrás de su apariencia real esconden -trás la pared- pequeños barriles intercambiables de aluminio.
Ya habíamos estado en ese lugar en otra ocasión y recordaba que, entonces, la chuleta me la habían servido barnizada de ajo picado. No es que tenga nada en contra del ajo, dios me libre. El ajo es un aditamento extraordinario para muchos platos, pero no para una chuleta. La chuleta debe saber a chuleta. Ponerle ajo es disfrazar su aroma y su sabor a carne y carbón.
El caso es que pensé en advertir al camarero de que la chuleta la quería sin ajo. Y aquí empieza mi suplicio "woodyalleniano". El camarero no parece muy espabilado -pensé-, es más, apuesto que es absolutamente torpe y no se acordará de avisar a la cocina. Entonces me traerá la chuleta con ajo y yo tendré que recordarle que la pedí sin ajo. Él pondrá cara de "¡Ay, es verdad!" y volverá a la cocina con la chuleta. Allí en la cocina dirá : " A ver , cocina, al gilipollas de la mesa cuatro no le gusta el ajo". El cocinero, muy atareado y enfadado, cogerá un cuchillo y procederá a rebañar el ajo como si éste no hubiera ya dejado sus sustancias en la carne. Dirá al camarero: "una chuleta sin ajo p'al gilipollas melindres de la mesa cuatro". El camarero, cara-conejo, me la traerá con una sonrisa y se disculpará: "lo siento, eh". Yo le sonreiré con mi mejor sonrisa y le daré las gracias.
Entonces echaré mano a la susodicha y notaré con horror que sabe completamente a ajo. ¿Qué hago? Si le digo que sabe a ajo me lo discutirá hasta la muerte. Si no le digo nada pensará que, efectivamente soy el gilipollas melindres de la mesa cuatro. Mejor discutiré hasta la muerte con el camarero de caspa-en-los-hombros. Volverá a la cocina y le dirá al camarero que el hijo-de-puta de la mesa cuatro no es tan gilipollas y que ha notado el sabor al ajo. El cocinero, mucho más cabreado, se cagará en mi puta madre y me hará otra chuleta. Esta vez me la escupirá. Estoy seguro que la escupirá y se la pasará al cabrón del camarero que también me la escupirá.

Se acerca el camarero:

-¿Han pensado lo que van a cenar?

-Sí, hijo de puta. Una chuleta. Y como me la traigas con ajo te meto dos hostias.

Otra vez se me ha ido el santo al cielo. El próximo día os cuento porqué me agobia tanto que vayan faltando menos días. Ahora me tengo que pesar, estoy a dieta.

SE ACERCA EL DÍA ...

2009-04-24T08:03:00.006+02:00

No, no es que vaya a practicar el funambulismo. Uno no está ya para esos trotes y además padezco de un vértigo espantoso. Un vértigo que me impide montar en globo -por ejemplo- y que probablemente me viene desde muy pequeño. De cuando en verano nos encaramábamos a las maltrechas murallas del Cercado. Sin embargo, trepando a los árboles era un hacha. Allí no pasaba vértigo, al contrario, me sentía muy seguro. Será por eso que adoro los árboles, sobre todo los magnolios, laureles e higueras. Y eso que las higueras -según advertencias reiteradas de mi madre y de mis tías- tienen unas ramas muy traicioneras. .......................................................................................................................................................................... No, jamás se me ocurriría una cosa parecida. A poca altura sí -digamos a un metro. Es más, a un metro me encantaría hacerlo. En parte porque me gustan los retos del tipo: si algunos lo pueden hacer, yo también podría, y en parte porque con el circo guardo una relación estrecha de amor/odio, dentera/placer, asco/gusto. .......................................................................................................................................................................... ¡Qué cosas! De pequeñín tuve la suerte de ver a la inigualable Pinito del Oro jugarse las pestañas en lo alto del trapecio. Salía a la pista con una gran capa blanca adornada en oro y la cabeza tocada con una enorme corona plateada. Su ayudante le despojaba de la capa y la corona y entonces nos mostraba su cuerpo ya bastante bregado. Lucía una especie de malla blanca -también con dibujos dorados y unas media negras ampliamente caladas y descuidadamente semi rotas. Peinaba su larga melena azabache en una gran coleta y destacaba, sobre todo, unos ojos "requetepintados": largas pestañas y una exageradísima sombra azul celeste. .......................................................................................................................................................................... El jefe de pista rogaba el máximo silencio porque "peligra la vida del artista". Entonces, bajo un redoble de tambor, iniaba su ascenso al trapecio por una escala larguísima. Es ahí, en ese punto, cuando nos mostraba sin pudor sus inmensos muslos y buena parte de sus, no menos inmensos, glúteos. Entonces -desde mi puerilidad- comprendí que el circo era una pura tragedia, una rocambolesca mezcla de arte y horterada, de baratija y hambre, de esplendor y miseria. .......................................................................................................................................................................... Pero bueno, no quería hablar de todo esto. Hoy, al menos, no. Tampoco quería comentar -al hilo de Pinito- que gracias a ese gusto por la emulación de cosas banales, aprendí yo solito a realizar malabares con pelotas (naranjas... de fruta, no de color). Lo consideré un logro personal. .......................................................................................................................................................................... En realidad, hoy quería contar que se va acercando el día. Pero se hace tarde, tengo que desayunar. En otra ocasión contaré qué coño de día se está acercando.

INFRAMUNDOS

2009-04-08T09:02:00.003+02:00

Los inframundos son como miniaturas y, como tales, me gustan. Son paisajes en sí mismos; Extensiones encerradas por gigantes; Espacios secretos que sólo existen cuando los descubres; Decorados de una película en miniatura; Lugares ignotos de acceso oculto. Son inesperados, pacíficos, extraños, impredecibles. Te das la vuelta un segundo a contemplar lunas y, al volver a ellos, se han mudado en silencio para no despertar a las aves. Por eso Lurdes y yo los fotografiamos. Para no perderlos aunque se pierdan. Para conservarlos como se conserva un instante, un sonido, una luz que se filtra, una ola que ya no vuelve.

INFRAMUNDOS

2009-04-03T08:28:00.002+02:00

Los inframundos nunca son los mismos, duran una marea y gracias. Con la pleamar mantienen su continente, pero su contenido migra o no migra en una voluntad relativa, en un laissez faire, laissez passer envidiable.

Los inframundos recogen los acontecimientos de seis horas de machacón y antiguo ir y venir. Seis horas de no-me-importa-qué-hora-es. Les da igual el sol que la luna, la lluvia que el viento, los alemanes que los divorciados. No saben que hoy hay una reunión importante de la OTAN.

Cuando un inframundo nace, otro inframundo muere en Nueva Zelanda. Y viceversa, cuando un hombre muere en Afganistán, otro toma un zumo en Louisiana.

BOCETOS

2009-03-31T10:09:00.003+02:00

Soplaba un ligero nordeste y aunque la mañana estaba despejada hacía bastante frío. Un día sano, que diría mi padre. Deslicé las manos en los bolsillos de mi chubasquero en un acto instintivo de protección, acariciando objetos cotidianos y de máxima familiaridad. En el izquierdo el llavero de Loewe con todas sus llaves ordenadas racionalmente para su uso: la del portal, la del buzón, la del cerrojo y la de casa; el teléfono móvil, esta vez demasiado inmóvil, demasiado callado, demasiado inerte. En el derecho el tabaco: un paquete de habanos abierto y otro cerrado para por si acaso; un mechero de propaganda de un bar donde nunca estuve y la nota escrita apresuradamente en un trozo de un sobre vacío del Banco Popular: calle Gutierrez de la Gándara, número catorce, primero izquierda.

BOCETOS

2009-03-13T10:25:00.005+01:00

Me levanté a pedir las cervezas. Noté que ella me miraba y procuré parecer más atlético.

- ¿Por qué cojeas? -me preguntó de repente cuando volví a tomar asiento.

- Me dispararon en Nicaragua -le contesté sonriendo, como quitándole importancia.

- ¿Bromeas?

- No, con eso nunca hago bromas. Me dieron aquí-le dije señalándome la rodilla izquierda- y aquí -esta vez mi mano fue al pecho. Puede decirse que estoy vivo de milagro.

Ella no supo qué decir. Permaneció unos instantes valorando la situación. Los ojos abiertos, la boca abierta.

- Y... ¿cómo fue eso? -dijo al fin.

- Mejor cambiamos de tema -repuse incómodo.

- Joder -protestó-. Me parece importante saber cómo te viste en esa situación. No sé, te conozco hace media hora y no se nada de tí. ¿Qué quieres que piense?

La miré a los ojos con seriedad, ella aguantó mi mirada con gesto preocupado hasta que, poco a poco, fui relajando los labios dando paso a una amplia sonrisa.

- Que no, boba. Te estoy tomando el pelo -dije riendo. Cojeo por culpa de la artrósis.

- Serás gilipollas -escupió enfadada. Ya me parecía a mí. Me habías asustado.

Se echó hacia atrás en el asiento, relajó los hombros y resopló.

Pude sentir la cicatriz a través de mi camisa. Levanté mi caña hacia ella.

- Por nosotros.

OLAS

2009-03-05T08:34:00.005+01:00

¿A qué viene la mar cada día? ¿A quién busca que no encuentra?

Me asomo a la ventana de vigilar mareas. Es temprano y hace un frío de bigote. No sé con exactitud a qué bigote me refiero, pero hace mucho frío. Hace un rato granizó, que es como llover demasiado o nevar en un quiero y no puedo. Ahora no llueve.

En la playa, en la parte de la mar más cercana a la arena, se extiende una cordillera de olas blancas que ocupa el litoral que alcanzo y cerca de cien metros hacia la cinta de la mar.

Son olas recalcitrantes, olas entre enfadadas y tercas, olas hordas. No sé qué buscan, pues siempre se quedan impotentes y reculan como para tomar un impulso casi siempre inútil. Son olas desordenadas, olas rabiosas, olas que abren la boca y se tragan así mismas en un gesto

inconsciente y desesperado.

Más tarde se retirarán deprimidas a planificar un nuevo secuestro de arenas, una nueva invasión sin objetivos ni ideario, un nuevo acto de inmolación consecuente a su irracionalidad.

Al fin y al cabo son olas, un puñado de olas en constante regeneración, una masa de agua que muta cada día y que sólo engulle barcos y marineros.

EL PODER Y LA MADRE QUE LO PARIÓ

2009-03-04T10:18:00.002+01:00

¿Es razonable que en Euskadi pacten socialistas y populares para arrebatar la lehendakaritza a los nacionalistas?

Es decir, la izquierda y la derecha (españolista) se unen frente a la derecha nacionalista.

¿Qué fue primero, el huevo ó la gallina? ¿ser de izquierdas ó ser español?

¿Es mejor ser nacionalista aún a riesgo de traicionar el ideario particular? Porque me consta que muchos nacionalistas de izquierdas han votado al PNV.

Si ese pacto se produjera, inevitablemente traería consigo una legislatura frentista entre españolistas y nacionalistas (aproximadamente el 50% contra el otro 50%). Sería un gobierno mixto izquierda/derecha que inevitablemente acarrearía roces con el gobierno central; roces entre afiliados a favor y en contra del pacto de gobierno; roces con el 50% del electorado (los nacionalistas). No parece muy sensato.

Por otro lado, un cambio de gobierno se hace ya necesario después de 30 años de mandato peneuvista. Un cambio de gobierno provocaría cierta inercia en el electorado (ojo a Galicia) de cara a próximos comicios. Parece atractivo.

Además, ¿no sería más razonable que ocupase el gobierno aquel partido que más votos (escaños) haya obtenido?, pero, ¿Realmente qué es lo que demanda el electorado: posicionamientos geopolíticos ó sociopolíticos?

Por último, con estas apreturas de escaños ¿notaremos en esta legislatura (sea cual sea) algún cambio, evolución o mejora?

Particularmente me da igual. No me gusta el poder, no me gusta la sociedad política y, además, no me gusta ni la sociedad ni la política. Al menos que no se pasen, porque me iba a cabrear.

El arte devorado por el arte

2009-02-18T08:44:00.004+01:00

¿Quién agrede a quién?

¿Quién es el dueño del paisaje,

de los colores, de las materias?

¿Quién es el débil?

Chillida esculpía en el aire, en los huecos que forma la materia, en los suspiros del vacío. En este caso, no se sabe si la mar está ocupando un espacio que no le pertenece; no se sabe si lo hace de forma voluntaria e, incluso, si toma conciencia de ello. El hombre y su obra forman parte también de la naturaleza, de los paisajes cotidianos o por cotidianeizar y de la expresión de sí mismo. Así pues, el vacío es de aquel que lo ocupa, del que le da contorno y, por tanto, visado de existencia. La pregunta es si esta okupación es permisible a riesgo de transgredir las propias fronteras del vacío.

Hay que tener cuidadín en los cruces.

2009-02-11T07:59:00.002+01:00

La joía crísis y el joío puto-paro-de-los-cojones me deja la creatividad por los suelos. Es lo que tiene el fumar... Ya se me irán ocurriendo otras cosas. Todo lleva sus plazos, sus tiempos. La vida es una sucesión de ritmos. El que pierda el ritmo lo lleva claro. Ahora toca blues, mañana, sin duda, volverá el calypso, el rock & roll y quizá el vals. Lo dicho, cojo mi armónica y me siento en la escalera a ver pasar ambulancias, banqueros y lluvias.

FELICES FIESTAS

2008-12-23T18:20:00.002+01:00

http://elfyourself.jibjab.com/view/MVl6u145Jgt0bZuN

LA CAJITA DE NACAR

2008-12-02T20:37:00.006+01:00

¡Qué estrecho y largo el día

si no me rozan tus palabras!

Hueco como rosario que repite

y monótono como el asfalto.

Cómo esconder los minutos,

y los gestos a nadie,

y las sonrisas nonatas

que no sabemos asomar.

Tras de tí sólo quedan

vagones en vía muerta,

toros despuntados como bestias lentas,

y ecos improcedentes

que huelen a lirio desbravado.

El día es largo y estrecho

como pasillo contumaz

que siempre empieza,

como calleja húmeda

que nadie quiere pisar,

como catedral de incienso

que ya no espera a nadie.

Pero has vuelto a mi paisaje,

has regresado temprano a mi mano

que alcanza tu presencia.

Sólo por eso vale la pena

que te alejes y vuelvas.

HOY TOCA COCINAR

2008-11-28T19:37:00.003+01:00

Esta entrada voy a dedicársela a una nueva lectora de mi blog. Esta lectora, que me enseñó a LEER y ESCRIBIR (en mayúsculas, porque a leer y escribir me enseñaron las amables y bigotudas monjas de Notre Dame) se halla convaleciente y, de cuando en vez, me honra con su visita al blog. Va por tí Concha.

Mañana tengo gente a comer en casa. Generalmente esto suele ser un engorro, sobre todo cuando no se van y se empeñan en manchar más cosas. Pero, a priori, a uno le hace relativa ilusión el agasajo al prójimo próximo.

Os cuento qué voy a poner y cómo lo pienso trabajar. Será un menú estrecho y no demasiado largo, en atención a los envejecidos estómagos de la mayor parte de los comensales.

Tartaleta fría de ensalada de aguacate y gamba: surtido de lechugas bien picadinas, aguacate en daditos y trocitos de langostino cocido. Hacer una salsa rosa muy ligera (mahonesa, ketchup, una pizca de mostaza, un chorrín de brandy, unas gotas de naranja exprimida, un poco de nata líquida para aligerar, sal y pimienta). Mezclaré todo y rellenaré las tartaletas. Quizá adorne con media guinda roja.
Tartaleta gratinada de setas y langostinos al cava: saltearé en mantequilla langostinos y setas bien picadas junto con cebolleta y ajos tiernos también muy picadinos (los gilipollas lo llaman "en brunoise"). Añadiré cava y cuando reduzca incluiré nata, dejandola, sin hervir, hasta que también reduzca. Rellenaré las tartaletas, les pondré queso rallado en hebras por encima y lo gratinaré.
Volován de foie y uvas al oporto: como el oporto es muy caro y hay que ir a comprarlo a otra tienda, acabo de poner a macerar uvas peladas y despepitadas en un tazón de moscatel de calidad (¿habeis probado la marca "Ochoa"?). Mañana lo pondré al fuego para que reduzca y se caramelicen levemente los azúcares. Después lo vertiré en volovanes donde previamente habré depositado un trocito de foie. Por último, lo gratinaré un poco.
Volován de morcilla de Burgos con brotes de puerro: saltearé en una sartén los brotes de puerro muy picados y la añadiré la morcilla destrozada, es decir, liberada de su pellejo y, digamos, machacada. Añadiré nata y dejaré que todo tome cuerpo antes de rellenar los volovanes y darles un toque de horno.
Espárragos rellenos de paté de oricios: abriré longitudinalmente espárragos de lata gruesos y pondré en su interior el paté. Volveré a cerrarlos y naparé con una bechamel generosa. Un poco de queso rallado en hebras por encima y un ratín de horno y gratinado.
Tarta Alaska (a mi manera): cortaré un bizcocho en cuadrados de un dedo de grosor y la medida de un helado de corte. Lo emborracharé con brandy para después flambearlo y eliminar los alcoholes. Azucararé la superficie y hornearé hasta que el azucar caramelice. Una vez frío lo untaré con mermelada de frambuesa y colocaré encima una generosa porción de helado de vainilla. Recubriré todo, dando forma de montaña, con claras batidas a punto de merengue. Lo pondré a gratinar hasta que coja color.
No volveré a cocinar nunca más.

¡Vaya lío, no! Me estoy arrepintiendo ya. Pensaba ponerme a ello a las diez de la mañana, pero no sé si saltar al ruedo inmediatamente. Ya os contaré.

Y para acabar, un dicho: El que nísperos come, espárragos chupa, bebe cerveza y besa a una vieja: ni come, ni chupa, ni bebe, ni besa.

En lo de los nísperos, amén. En lo del beso a una vieja, habrá que esperar a pronunciarnos a su debido tiempo, pero barrunto que me gustará. En lo demás disiento por completo.

Nos ha jodido mayo con las flores...

Mi Itv personal

2008-11-26T20:35:00.004+01:00

Hoy me he saltado a la torera un pequeño nubarrón. Tocaba después de un año y, aunque estaba algo preocupado por la incertidumbre, tenía confianza en no salir mal parado. Sé que la puta tormenta sigue ahí, recalcitrante y pesada. Sé también que año trás año tendré que seguir capeando nubarrones feos, pero soy fuerte, me hace fuerte todo lo que me rodea y en especial mi niña. También sé que es probable que un día descargue la tormenta. Me joderá en cierto modo, pero nunca podrá arrebatarme lo que ya he encontrado, lo que he conocido y lo que ahora siento. Por lo demás, hace un frío que pela, pero tengo para cenar un reconfortante caldo y unos fresquísimos salmonetes. A mí con tormentas...

LLUEVE

2008-11-21T20:31:00.003+01:00

Que llueva, que llueva.

La virgen de la cueva.

Los pajaritos cantan,

las nubes se levantan.

Que sí, que no.

Que caiga un chaparrón.

Y llueve y sigue lloviendo. No recuerdo desde cuándo, pero creo que fué hace mucho. Me llueve en los pies que se me blanquean y arrugan. Me llueve en la nariz y en la calva, que es una santa. Me llueve en el ánimo y me sigue lloviendo en el desánimo. Si pudiera quedarme en casa vería llover y me importaría menos que un ventilador ya roto. Pero tengo que sentir llover en mis brazos, en los bajos de mis pantalones, subiendo la humedad como la marea, como una estúpida esponja que más le valiera quedarse quieta. Ahora mismo también llueve, y hace un rato también llovió, y dentro de un rato también lloverá, y al acostarme seguirá lloviendo, pero seré más fuerte y gozaré de mi victoria, pero mañana seguirá lloviendo y la lluvia se burlará de mi pírrica victoria, pero yo me burlaré de la lluvia por su pírrica victoria cuando arcos de iris enmarquen la playa.

POEMA AL CANTO ...

2008-11-15T17:46:00.005+01:00

A las ocho recibo un sopapo

de radio que no me agrede,

pues estaré contigo.

Más tarde deslizo la Gillette

como el que esquía con precaución,

y me acuerdo de tu piel,

puro nácar caliente.

Después viene la sirena de la fábrica

que destroza expectativas

y rompe esquemas triviales

que aún no me atrevo a construir.

Pero volveré a tu lado.

Me alimento de ti a las dos y cuarto.

dejándome ganar por tu voz completa.

Y otra vez la sirena que me aleja de tus ojos;

Y otra vez a pensar en tu boca que no está;

Y otra vez que veo tu alma

como un santuario en la jungla,

como un reducto para héroes

que saben estar.

A las siete te abrazo.

A las nueve menos veinte

te empiezo a echar de menos y te beso.

Te alejas en un diecisiete estricto

que sólo me deja verte pasar entre ventanillas.

A las diez no se cómo cortar el vínculo técnico,

esas manitas que nos hacemos a lo lejos.

Luego viene el dejar las armas,

el desvestirse sin pudor por el hábito,

el carpetazo a tu cuerpo y tu palabra

y la recalcitrante ruleta

del sueño que no resuelve.

Sn.Sn. 15-11.08

TIMOS: EL SORDOMUDO

2008-11-12T22:20:00.003+01:00

Un "sordomudo" entra en un comercio aprovechando que no hay clientela. Por gestos y emitiendo los clásicos sonidos de un sordomudo real, adquiere productos por un precio considerable. Paga y sale del comercio "olvidándose" en el mostrador algún objeto: la cartera, una cazadora, etc.

El comerciante, al ver el objeto olvidado, sale trás el sordomudo. Como no puede llamarle, pues no le oirá, aligera el paso hasta llegar a la altura del cliente olvidadizo. Le toca en el hombro para llamar su atención y el sordomudo se pega un susto, se lleva la mano al corazón y se deja caer al suelo con la mirada perdida.

Naturalmente el comerciante le presta su ayuda y trata de reanimarle. Pasan un par de minutos hasta que el sordomudo "vuelve en sí", le agradece con gestos la atención del comerciante y se va.

Cuando el comerciante vuelve a su tienda, se encuentra con la caja desvalijada.

Ingenioso ¿verdad?. Son listos los joíos timadores.

Este timo acaba de darse recientemente en la persona de un carnicero.

UN POEMA ¿VALE?

2008-11-05T19:23:00.002+01:00

Ahora que no te tengo a tiro de beso,

devuélveme la distancia que te has llevado.

Deja al menos que encoja el espacio vacío,

el paisaje atónito y la geografía solitaria.

Me queda tu halo, tu cola de estrella,

el sonido que deja tu decisión.

Imagino farolas que se apagan,

peatones de plástico que se recogen en cajas,

árboles que se vuelven a tu paso

para acompañarte con la mirada.

Y la luna que no está y la mar que se aleja

me acompañan una vez más a la cama,

a esa especie de pensadero ordenado,

a ese calor que no necesito cuando estás,

a ese hueco que esculpe Chillida en el cielo.

Pero mañana vendrás con todo

y devolveremos al entorno las distancias,

las sombras a las siluetas que nos rodean

y a los árboles su verticalidad más razonable.

Entonces nos besaremos claramente

en el continuo discurrir de las mareas,

y la luna volverá, y volverán las farolas

para alumbrar, amables, lo cotidiano.

Y aunque vuelvas a llevarte lejos,

siempre volverá la brisa

a traerte de nuevo.

CONFESIONES

2008-11-01T17:42:00.003+01:00

Confieso que nunca me gustó confesarme.

En los jesuítas, allá por el año 67, teníamos confesión voluntaria todos los jueves a las doce y media. Lo cierto era que yo, educado en ese colegio y en mi familia, seguía con bastante disciplina las normas católicas, es decir: no cumplía con muchos de los mandamientos, pero era consciente de que estaba "pecando". Ello hacía que me sintiera en la obligación de confesarme periodicamente.

La ocasión era perfecta porque los jueves a esa hora teníamos estudio, de esos largos, tediosos e inútiles estudios donde en lugar de estudiar, dedicaba todo el tiempo a la ensoñación y al vuelo mental. Lo malo era que costaba cierto esfuerzo mantener el tipo de estudiante aplicado. Los codos apoyados en el pupitre, las manos sobre las sienes en actitud de concentración y esfuerzo, y una matemática distribución del tiempo para pasar página de vez en cuando y lograr un disimulo perfecto. Supongo que el hermano Partarríe (el patata) pensaría de mí que era un zoquete mental, pues tanta aplicación no se reflejaba en mis calificaciones.

Cuando el patata nos decía aquello de: "los que se quieran confesar que salgan". La verdad es que no salíamos demasiados, quizá porque a mis compañeros pardillos les daba apuro que se les tildara de pecadores. A mí y a otros cuantos nos daba sin cuidado. Era media hora de escaqueo.

Y allí que nos íbamos a la capilla de la iglesia (porque no nos permitían esperar en el patio) donde nos esperaba el padre Van Der Meer. Nos sentabámos en los bancos e íbamos confesándonos por turnos. Ni que decir tiene que yo siempre era el último, porque según terminabas tenías que volver al estudio.

El padre Van Der Meer, al que apodábamos "el pulpo" era un corpulento y anciano cura que había venido hace años desde Bélgica. Cuando te arrodillabas en la frontal del confesionario (las rejillas laterales estaban reservadas para el sexo femenino) y te cubría la cortinilla de terciopelo granate, él te atraía hacia sí so pretexto de que estaba un poco sordo. Pegaba su cara sudorosa a la tuya y comenzaba el sacramento. En lo tocante a mí siempre era sospechosamente igual: "ave María purísima, hace una semana que me he confesado, he dicho mentiras a mis padres, he dicho palabrotas, he robado dinero a mi madre y tenido pensamientos impuros". "¿Sólo pensamientos?" -me preguntaba el pulpo- "¿no te has tocado?" "no" -respondía firmemente. De aquella aún no me tocaba.

La penitencia siempre era la misma: tres padrenuestros y tres avemarías, que cumplía in situ para perder más tiempo.

Jamás existió en mí un ánimo generalizado de contricción, por lo que supongo que no se me habrán perdonado aún aquellos pecados.

¡A ver qué vida!

CUENTO 01

2008-10-20T20:03:00.003+02:00

Eran ya las ocho y media de la tarde y sólo me quedaba un saldo de treinta y ocho sílabas.

El día había comenzado antes de lo debido, pues me fui a la cama bastante tarde. No era para menos, pero debí ser más consecuente y no permitir que ni el cubalibre ni Juanjo me soltaran la lengua.

Tendrían que modificar los contadores para ponerse en marcha a la hora en que comenzamos la jornada y no a la hora en que comienza el día. El Sindicato de Solteros lo había solicitado ya hace tiempo y desde el Central se aseguraba que lo estaban estudiando. Cuando lo del habla en sueños, tardaron por lo menos año y medio en suprimirlo.

Durante la última parte de la reunión estuve muy poco participativo. Noté que el Delegado Norte buscaba mi apoyo con la mirada. Lo siento Andrés, tenía que economizar. Había tenido una mañana demasiado ajetreada: la reunión con CEMASA, la conferencia con Buenos Aires, la pre-reunión con Recursos Humanos y mi ponencia ante el Consejero Delegado… Había gastado demasiado.

Miré una vez más el reloj y recogí el abrigo cerciorándome una vez más de que la llevaba en el bolsillo.

Saludé con la mano a julia en un gesto de despedida.

-¿Para qué hora necesitas el balance?-me preguntó.

-Cuanto antes –respondí lacónicamente.

-Vale, hasta mañana jefe.

Sonreí moviendo la cabeza en un gesto de “igualmente” y salí por la puerta. A veces resultaba incómodo quedarte sin saldo, pero no era cuestión de ir dando explicaciones, y menos a tu secretaria. Eso sería darle demasiada confianza.

En la calle hacía un frío que pelaba. Tenía tiempo y no estaba nervioso así que me paré en el Tabern a comprar tabaco.

-Crianza –le dije al camarero al tiempo que dejaba en el mostrador un billete de cinco euros.

En cuanto me dio el cambio me dirigí a la máquina de tabaco y chascando los dedos llamé la atención del camarero más joven para que activara la máquina.

-¿Qué tabaco quiere? –me preguntó.

-Habanos –le repuse mordiéndome los labios.

-Ah, vale. Entonces sáquelo de la máquina. Es que el tabaco rubio lo tenemos en el mostrador.

Pues qué bien, pensé molesto.

Bebí un sorbito de Marqués de Vitoria y pensé en mi hermana. Pobre. Qué injusta y dramática es la vida.

-¡Gonzalo, mecagüen la mar!

¡Mierda! me giré y vi con horror a Paco Alonso abalanzándose hacia mí con los brazos abiertos.

-¡Coño, Paquito! –balbuceé sorprendido e incómodo.

Mecánicamente me llevé la mano al bolsillo.

-¡Cuánto tiempo sin vernos!

Asentí con la cabeza.

-Me enteré de lo de tu hermana. Lo sentí mucho.

-Gracias – dije un poco obligado.

-¿Cuándo fue, en marzo o en abril?

-En mayo –contesté sin darme cuenta.

-Qué tragedia. Oye, pídeme un Pampero con Kas de naranja que voy a mear.

Y se fue escaleras abajo sin darme tiempo a protestar.

El camarero, con las manos apoyadas en el mostrador me miró.

-Pampero Kas naranja –le dije.

-¿Copa, vaso ancho ó vaso de tubo?

Me encogí de hombros haciendo un gesto de “no lo sé”.

El camarero seguía mirándome inquisitivo.

-Copa –le dije para que me dejara en paz.

Miré el contador. Sólo nueve sílabas. Me sobraban dos.

No esperé a Paco, salí deprisa sin mirar hacia atrás. Eran las nueve menos diez. Estaba en hora.

Apresuré el paso algo nervioso pero firmemente decidido.

Al doblar por General Aguirre tropecé con fuerza con un anciano. Casi lo tiro al suelo.

-¡Oiga! –protestó asustado.

-Tenga más cuidado, casi me tira al suelo.

Por un momento fui a decir “lo siento”. Me contuve y acerté al decir:

-Perdón.

Ya eran menos cinco. Me instalé junto al portal, mirando un escaparate de electrodomésticos. De nuevo hice la última comprobación en el bolsillo.

-Me dice la hora por favor –me abordó un joven.

Miré inquieto al portal. Nada. Me subí la manga izquierda para mostrarle el reloj.

-Gracias –y se marchó.

No me dio tiempo a volver a mirar las ofertas en frigoríficos. Se abrió el portal y apareció él. Le seguí unos pasos hasta acercarme lo suficiente, mientras repetía de memoria lo que le iba a decir.

Justo antes de llegar a la esquina di un par de pasos rápidos. Con mi mano izquierda agarré su pelo con violencia y le giré hacia mí mientras sacaba la pistola del bolsillo del abrigo. Pude ver su rostro de sorpresa y sus ojos muy abiertos y asustados. Coloqué el cañón del arma contra su frente pálida y le grité con rabia:

-¡De parte de mi hermana!

ESTOY PREOCUPADO

2008-10-18T19:26:00.000+02:00

Algo está pasando y no se lo que es.

DESDE MI VENTANA

2008-10-15T22:57:00.002+02:00

Atardecer corto de junio

como paleta sublime

que roba minutos,

como acuarela fresca

que no se acartona,

que no devuelve luces a la luna

e ignora su cometido.

Pequeño fulgor que anuncia,

bocanada de salitre que itera

viejas noches e intemperies.

Desparrame de colores por el cielo.

Reflejos de plata trás la arena

que recoge caliente la espuma.

Horizonte firme y delineado

como las tres menos cuarto

de un reloj cualquiera.

Y yo apostado en mi ventana

como centinela de tu paréntesis,

como vigía de andamios habitados,

como un tornasol que se gira y te mira,

se enciende y se apaga despacio

por no despertar a las albas.

EL ASCENSOR (y 2)

2008-10-08T20:56:00.003+02:00

Ayer por la tarde me senté a escribir esta segunda y última entrega de "el ascensor".

Os empecé a contar lo fascinante pero superfluo que me pareció en su día, que en casa de mi padrino, Luis León, hubiera ascensor y montacargas.

Luego me referí al ascensor de la casa de mi amigo "el Piescu". Era el primer ascensor que se ponía en Llanes y para mi pandilla, el montar en él, resultaba un plan alternativo de aventura.

Más tarde os conté que hace años escribí un relato que se llamaba "el ascensor", donde describía un ascenso lento y sofocante, plagado de descripciones exahustivas de todo aquello que el protagonista veía.

Continué, planteando mi teoría de los cambiadores de paisajes, en la que imagino que mi perra Pipa creía a pies juntillas: Al entrar y salir de una habitación, todo sigue igual. Sin embargo en un ascensor la cosa cambia.

Por último, hacía una reflexión al hilo de mi teoría: ¿los ascensores son también cambiadores de vidas? ¿Suceden las mismas cosas cuando optamos por subir por las escaleras que si elegimos subir en ascensor?

¿Acaso alguien tiene la certeza de que la lucecita del frigorífico se apaga cuando cerramos la puerta?

Todo esto os escribí, pero de un modo más extenso y más descriptivo. Lamentablemente al final del escrito pulsé sin querer nosequémalditatecla y se me borró todo.

En ese mismo instante recordé que había dejado al fuego lento una cebolla pochando, que serviría de base y acompañamiento a la, quizá, última rodaja de bonito de la temporada. Cuando llegué, vi con desesperación que la cebolla estaba totalmente calcinada. Me abalancé a la despensa para comprobar con horror que esa cebolla era la última que quedaba.

Me fuí a la cama bastante molesto.

Aún me dura al recordarlo ahora.

EL ASCENSOR (1)

2008-09-27T12:41:00.005+02:00

A lo largo de mi vida, los ascensores han sido para mi unos artefactos muy a tener en cuenta: a veces terroríficos, otras veces curiosos, elegantes, cutres, mágicos...

Ahora ya no son ascensores, ahora son ascensores/descendedores. Lo digo porque en mi infancia sólamente se utilizaban para subir e incluso, sólo para subir personas. Todavía recuerdo a Félix, nuestro portero, jubilado de la Guardia Civil, que no dejaba usar el ascensor a los aprovisionadores de carbón, hielo y quizá butano. Los mandaba subir por la escalera con toda su carga. Eso generaba frecuentes altercados y las voces subían multiplicadas por todo el hueco de la misma. El tal Félix era un tipo muy singular: bebía bastante y eso le generaba un caracter muy agrio, no obstante, tenía un gran cariño con todos los animales. Recuerdo que los gorriones se posaban en su mano a comerle las migas que les ofrecía. ¡Los deconfiados y huidizos gorriones!

Mi ascensor era una cajita reducida, con puertas a ambos lados: por una entrabas y por la opuesta salías. Esto me causaba bastantes quebraderos espaciales, ya que en el resto de ascensores que utilizaba, se entraba y salía por el mismo lado. Por otra parte, me sentía bastante inseguro pisando un suelo en el vacío, por mucho cable -no demasiado grueso- que lo sustentara. Quizá entonces comenzó a fraguarse mi vértigo. Ahora, cuando entro al ascensor para bajar, siento algo de inseguridad al apoyar mis pies dentro. Hay que decir que mi ascensor no discurre entre paredes que te impiden ver. Además, al cruzar cada piso, una serie de artilugios mecánicos entraban en funcionamiento y producian unos ruidos un tanto inquietantes. Posteriormente, esos ruidos, los transformé en cadencias sonoras que acompañaban rítmicamente mi ascenso.

Para subir al desván, teníamos que pulsar hasta el quinto piso y, una vez allí, subir andando un piso más. Allí, en lo alto se encontraban las enormes poleas que movían el asunto. Unas ruedas gigantes que enrrollaban el cable y que sonaban a maquinaria infernal. Cuando subía al desván, me daba pánico pensar en que el ascensor no se detuviera y fuera engullido y escupido al vacío por ese mecanismo. Casi siempre subía andando.

El ascensor de mi abuela era otra cosa. Era espacioso, bien iluminado, mucho más grande que el pequeño aseo de mi casa. Revestido de maderas nobles bien enceradas. Con grandes cristaleras absolutamente impecables. Con un gran asiento rectangular de terciopelo rojo y con todos los herrajes en un brillantísimo y dorado latón. Los botones eran de marfil.

Mi abuela vivía en el primero, pero yo siembre subía como un marqués, bien sentadito en el banco de terciopelo rojo. Además, ¡qué bien sonaba!

(Continuará)

EL CONOCIMIENTO

2008-09-24T21:07:00.002+02:00

Está claro que conocerse a uno mismo, saber lo que uno quiere , saber por qué uno está de una manera y no de otra, es muy importante para alcanzar estados felices. Creo también que la búsqueda de ese conocimiento es tarea inútil hasta que uno no haya alcanzado la plenitud y la serenidad, la objetividad precisa y la experiencia bastante. Conviene, no obstante, tener ese objetivo siempre en la mesilla de noche para releerlo de vez en cuando. Hay infinidad de ideas, sentimientos, sensaciones, pensamientos, conclusiones, que existen en nosotros de un modo latente, casi a escondidas, como no queriendo ocupar espacio. Sólo nos damos cuenta de ellas cuando alguien nos las muestra. Es entonces cuando exclamamos "claro, ya lo sabía".

No hace mucho me ha pasado algo parecido respecto a la necesidad del conocimiento de los demás, como premisa forzosa para que el dichoso tránsito -que ya le vale la broma- sea lo más cómodo y agradable posible. Naturalmente esto incidirá de forma notable en el conocimiento propio y, por tanto, en el logro de estados felices.

Claro, esto ya lo sabía. Pero no, no lo sabía o no necesitaba saberlo aún. ¡Es tan importante poder predecir reacciones, notar carencias, sentir necesidades, debilidades, angustias calladas...!

Y ahora la pregunta del millón. Premio de botella, coco y mono al que la acierte:

¿Hoy me voy contento a la cama?

EL RENACIMIENTO

2008-09-23T21:03:00.002+02:00

Hoy he cumplido un año de renacimiento.

Un año muy corto para tantas cosas. A veces un año largo para disfrutarlas a tope.

No recuerdo haber tenido un año tan bueno. Sólo recuerdo mis primeros años -un tanto estridentes y chilindrines-, mis segundos años -siempre semi libres y un tanto alocados-, mi entierro -solitario, silencioso, sorprendentemente cruel y de zarpazo ligero-. Luego llegó Ella, el renacimiento entero, la renovación casi sin darme cuenta. El resurgimiento de las cenizas aleteando por encima de la grava de los cementerios.

Fue sin querer; qué caprichoso es el azar. Cuestión de suerte...

Ella es todo, mi primer segundo, mi desvanecimiento agradable en mi cama hospitalaria.

Ella es todo desde hace un año, todo desde hace muchas vidas -puedo asegurar que esa mirada la he visto antes. Puedo asegurar que la volveré a ver más allá de nuestras voluntades.

Enfín.

FELICITARME, COÑO...

REALIDAD, OBJETIVIDAD, SUBJETIVIDAD...

2008-09-21T20:11:00.002+02:00

Leed por favor esta frase:

"Despierto a los niños, les preparo el desayuno y les llevo al cole. Cuando termino en la oficina, les paso a recoger, hacemos juntos la compra y después de hacer los deberes me pongo con ellos a jugar. Luego viene la hora del baño, la cena y a dormir."

¿Habeis puesto alguna entonación? Leedla ahora enfadados, como si las tareas fueran una carga.

Por último leedla alegres y contentos, como si esa jornada de rutina y trabajo fuera una gozada.

La misma actividad real resulta tan subjetiva que es imposible hablar de la realidad.

¡Qué peligrosos pueden resultar los sms, los mail, los blogs...!

Y bien peinados...

2008-09-10T21:28:00.001+02:00

Esta foto la saqué el otro día, volviendo de Llanes. Está tomada en el hostal restaurante Mizmaya de Hoznayo, Cantabria.

Coño, que al menos pongan un limpiabotas...

¡¡¡ REHOLASSSSS!!!!

2008-09-03T23:43:00.002+02:00

El del pelo gris soy yo, el abusador de negro es mi retorno a la mina.

Trankis, que toi reforzau y escribiré coses guapines y coses horripilantes pa tós.

....Como siempre.

De momentu les coses parez que van bien. Ya vos contaré.

Esta foto está hecha en Praga, dentro del castillo del boss que lo hizo construir. Estamos en el museo del juguete: Había cosas muy guapas y otras muy horteras. Los responsables no tuvieron mucho gusto a la hora de diseñar cada escaparate de juguetes: mezclaban tamaños, animales, temáticas... estos checos, les sacas del prosim male pivo y la cagan.

Bienvenidos a mi otoño.

Trapizki orzpengo jainalatuski. Que en Checo significa. Muchos besinos a tol mundo

CERRADO POR VACACIONES

2008-08-05T00:03:00.006+02:00

Me voy hasta Septiembre. ¡Qué asco más rico!

Ser buenas.... queyonomentere.

Besos a tutiplen.

PRAHA

2008-07-29T01:05:00.002+02:00

¡Maldito sea el puñeterotrabajodeloscojones que me impide, de momento, contaros un viaje inolvidable y divertido!

En cuanto me libere de las prisas de fin de mes/víspera de vacaciones os lo contaré.

De momento, os adelanto que mi mayor alegría ha sido la victoria de la voluntad de comunicación sobre las barreras lingüísticas.

Ha sido mi segundo viaje al extranjero. El primero fué cuando, recién cumplidos los dieciocho años, con muy poca pasta y la guitarra a la espalda, fuí haciendo dedo a Paris. No estuvo mal.

También os adelanto que, a partir del viaje, domino a la perfección la lengua Checa y la Inglesa, de las cuales no sabía nada cuando partimos hacia Praga.... jejeje... ya os contaré.

Prosim male pivo fué mi frase favorita.

EL CAMBIO DE PARADIGMA.

2008-07-20T22:37:00.003+02:00

Una importante ejecutiva de una importante empresa multinacional, llegó al aeropuerto para coger su vuelo. Como tenía tiempo de sobra, compró en una tienda unas galletas y un periódico.

Una vez en la sala de embarque, se sentó frente a una mesita y se puso a leer el diario.

Al rato, notó que un caballero entrado en edad se había sentado a su lado.

Cerró el periódico mientras cogía una galleta de la cajita que había dejado encima de la mesa.

Observó, mientras volvía a su lectura, que su vecino de asiento le miraba mientras cogía una de sus galletas. Se quedó sorprendida, pero no le dió mayor importancia dada la avanzada edad del caballero en cuestión.

Un minuto después se repitió la escena. Esta vez se indignó un poco y lanzó a su vecino de asiento una mirada de reproche.

La situación volvió a repetirse varias veces: Cada vez que ella cogía una galleta, el anciano cogía otra.

Su indignación iba en aumento.

Por fin quedó sólo una galleta. La ejecutiva vió con asombro que el caradura del anciano la cogía, la partía por la mitad, se comía una de las partes y le dejaba la otra para ella.

En ese instante llamaron para el embarque y la ejecutiva dió por zanjado el sunto.

Minutos más tarde, cuando ya en el avión se dispuso a ubicar su equipaje de mano, se dió cuenta de que en la bolsa de plástico donde llevaba su periódico, estaba intacta la cajita de galletas que había comprado.

ME ENCANTA LA SOPA

2008-07-09T23:21:00.004+02:00

Me gusta la mar, porque es como una sopa de pescado sin cocinar.

También me gusta porque suena de muchas maneras y es transparente y azul, o verde, a veces, según le dé.

Me gusta cuando no se ve la otra orilla, la de enfrente, la que está habitada por personas que se hacen la misma pregunta: ¿me estará mirando ahora alguien desde el otro lado.

No me gusta que sea profunda porque padezco de vértigo. Tampoco me gustan las marejadas porque se desordena mucho aquello. Odio que desde los barcos meen en mi sopa de pescado sin cocinar.

Me encanta ver llover en ella porque es como verla comer. ¡Qué bien me come, a veces, mi sopa de pescado sin cocinar.

Las tormentas que la crujen son también bonitas, y los relámpagos enfriándose en ella, y el tronar avanzando millas sobre su lomo.

Me parece precioso cuando se coloca peinetas de arcos de iris.

Me gusta que no se vaya nunca. Me gusta porque puedo mirarla sin cansarme. Me gusta porque me quedo en silencio (me gusta el silencio) y pienso en cosas dispares.

Me gusta que el viento la rize y me salpique de salitre. Me gusta como huele.

Disfruto encima de ella, disfruto debajo de ella oyendo mi respiración.

Me encantan sus charcos de bajamar, porque son como niños que deja unas horas en la guardería de la playa.

Son bonitas las puntillas de encaje que deja en la arena mi sopa de pescado sin cocinar.

Me gusta que me despabile. Que me arrulle con nanas tenues y frescas.

Me gusta su puntualidad a la hora de cambiar los paisajes litorales, las accesibilidades que nos deja y su grandeza intrínseca y apabullante.

El día que suframos un calentamiento terrible y global, podremos comer sopa de pescado cocinada. Casi prefiero una Vichisoisse.

Mocina dame un besín

2008-07-01T08:44:00.002+02:00

Mocina dame un besín

pa guardalu hasta que vuelva,

que quiero facer con él

una medalla y ponela.

Y besala toas les noches

pa besate a tí con ella.

Mocina dame un besín

qu' estoy morriendu de pena.

¿Por qué? dime por qué.

¿Por qué cierres los güeyinos,

morena, cuando me besas?

Cuando esté lejos de aquí,

piensa siempre en mí, mio neña

y acuárdate del besin

que me diste na verbena.

Sécate eses lagrimines

con el pañuelín de seda,

luego dime adios con él

y guárdalu hasta que vuelva.

¿Por qué cierres los güeyinos,

morena, cuando me besas.

No sé quién es el autor, pero la mejor versión es sin duda la del tenor Juan Pixan.

Les coses de Nachín de Llanes (y 4)

2008-06-24T22:28:00.004+02:00

- ¡Artrósis! -le dije a Lur cuando le dejaron pasar a la sala de post-operatorio. - ¿Y el menisco? -me preguntó. - Tan campante. La habitación tenía tres camas separadas por sendos cortinajes. Yo, como había llegado el primero, ocupaba la que estaba junto a la ventana. Me toqué todo lo que alcanzaba a tocar de cintura para abajo. ¡Qué sensación! me pareció ser una masa informe que se desparramaba y que, por supuesto, no tenía ninguna sensibilidad. Como un ballenato varado en la arena. Tenía unas enormes ganas de fumar. - Bájate a tomar un café -le dije a Lur una vez narrada mi experiencia en el quirófano- y así cierro un poco los ojos y descanso. Me hizo caso, y en cuanto desapareció por la puerta examiné la situación: Ya han traído a mis dos compañeros que reposan tras las cortinas. Estoy junto a la ventana. Nadie me ve, nadie se fija en mí. Puedo encender un cigarrín, darle un par de caladas, apagarlo contra las losetas del suelo y aquí no ha pasado nada. Bien -pensé-, manos a la obra. Joder, la cazadora la tengo en el puto vestuario. Vuelvo a rescostarme y cierro los güeyos. Nada más subir Lur se lo cuento y me fulmina con la mirada. En el fondo le hará gracia -pienso. Al rato entra el doctor y me cuenta otra vez todo eso de la artrósis. ¿Y el menisco? -le pregunto. -Eres un chavalín -me dice-, tienes las rodillas mejor que yo. No acierto a preguntarle a ver entonces porqué me ha operado. - Tienes que estar aquí hasta que se te despierte el cuerpo -me dice-. Mientras no orines no sales de aquí. Es posible que te orines encima sin querer. Luego vuelvo. Inmediatamente me llevo la mano a la entrepierna y suspiro aliviado al ver que no me he meado. Suena un pedo largo cerca de mi. Le miro a Lur extrañado, pues creo que yo no he sido y ella se parte de risa. Has sido tú -me dice maquiavélica. Una enfermera entra y sale, y me dice todo el rato que no mueva la mano del suero, que si la muevo no me entrará en la vena. Esto es parafernalia médica -le comento a Lur. Empiezo a notar un cosquilleo en los pies. Bien, el final está cerca. Me toco la entrepierna y sigo sin notar nada. Me subo la sábana y miro: Todo en su sitio y sin mearme. Se me está haciendo muy largo. Constantemente muevo los pies y me pellizco las piernas como queriendo acelerar el proceso. - ¿Y si pego dos caladinas, sólo dos? -le pregunto sin ninguna esperanza a Lur. - ¿Tu estás loco? Una hora más tarde ya muevo las piernas y me noto el pajarito. El culo no, el culo lo siento enorme y sin forma. Todavía no tengo ganas de hacer pis. Entra de nuevo el doctor. - ¿Qué tal está Joxemari? -me pregunta burlón. - Joxemari bien, sus primos aún dormidos. - Jejé -se rie-, no te los he quitado ¡eh! - Es lo primero que he comprobado -le respondo. - Te veo la semana que viene -y se aleja riendo. Se me escapa otro pedo y esta vez también me río yo. Un poco más tarde noto una lejana y ligera gana de hacer pis. Me concentro a tope, pero nada, se desvanece. Ya tengo las piernas totalmente despiertas y jugueteo mucho con ellas. La enfermera de nuevo me advierte de no se qué. El culo se me empieza a espabilar y eso me llena de júbilo. Llamo al timbre y suena como un silbato estridente. Enseguida llega la enfermera toda preocupada. Me señalo la pierna y le digo: - ¿No me iban a cambiar la venda? Oigo al de la cama de al lado pedir la cuña. ¡Ah no! -me digo-, yo tengo que marchar el primero. Me concentro y de nuevo parez que me vienen las ganas. - Lláma a la enfermera -le digo a Lur. Presiento que me odia porque se me acerca con cara de impaciencia. - Traígame otra cuña, que parece que ya me viene. - ¿Se puede levantar? -me pregunta. - Por supuesto -y me levanto jodiendo todo el tema del suero. Cuando me encamino al cuarto de baño le pregunto, inocente, al de la cama de al lado: - ¿Falsa alarma? Por fin he hecho pis. Vuelvo sonriente y triunfante. Le digo a la enfermera que me voy ya y ella no me cierra el paso aliviada. Cojo mis muletas camino al vestuario y me despido de mis compañeros con un: ¡suerte! Hasta luego. Ya estoy imaginando el pitu que me voy a echar en cuanto salga a la calle. Son ya la una y cuarto de la tarde. Nos montamos en el ascensor y le digo a Lur. - ¡Artrósis! (Fin)

HOY, EN CAMBIO, ME SIENTO MÁS CUÁNTICO.

2008-06-17T13:11:00.003+02:00

Mi teléfono móvil me ha enseñado algo de mecánica cuántica. Para algo más tenían que servir. No concebía yo muy bien eso de que todas las posibilidades existieran, estuvieran ahí delante de nosotros con vida propia, tuvieran el valor de una especie de realidad común. Sólo cuando elegimos se transforman en la realidad subjetiva y observable, o medible, o consciente. Hasta entonces, permanecen en un estado de latencia existencial esperando a ser escogidas. Fuí a enviar un SMS y al escribir cada comienzo de palabra se me abría una ventana con varias palabras posibles que encajaran con ese comienzo. Si seleccionabas una de ellas, inmediatamente entraba a formar parte del texto. Esas posibilidades estaban ahí como una realidad objetiva y común. Al seleccionar una de ellas, la transformaba automáticamente en la realidad subjetiva que yo elegía y entraban a formar parte de mi vida, de mi propia experiencia. Por tanto, la realidad de cada uno, es lo que cada uno escoge. Lo que no escogemos y, sin embargo, entra a formar parte de nuestra experiencia (p. ej. que nos atropellen) no es otra cosa que la opción de los demás. ¡Dios mío, no seremos libres jamás! ¡Mecagüenlafísicacuántica!

LA FÍSICA CUÁNTICA Y LA MADRE QUE LA PARIÓ.

2008-06-16T16:57:00.003+02:00

Probablemente hoy no esté muy receptivo, tengo mis motivos, pero el documental no me ha gustado casi nada. En honor a la verdad no lo he terminado de ver y no sé si lo haré.

Respecto al contenido, me ha parecido un bombardeo, demasiado rápido, de ideas casi metafísicas y filosóficas. De conceptos arduos de tragar y, muchas veces, difíciles de entender a la velocidad que te los van administrando. Comparto el concepto de la realidad, la materia y las emociones. Sin embargo el concepto básico de la coexistencia de las posibilidades, no lo alcanzo a entender o a asumir. Me parece que necesito varias jornadas de reflexión. Hubiera sido más didáctica una exposición más pausada, con más argumentos, demostraciones y ejemplos. Sólo una de las entrevistadas me parecía buena docente. Los demás, pelín confusos. Es lo que tiene la sabiduría.

Pero lo que me menos me ha gustado es la historia paralela que ilustra (fatal) los contenidos. Me ha parecido hortera, cursi, horrorosa y exasperante. Muy propia de las producciones baratas de Europa central (aunque supongo que será made in Usa).

Lo dicho: un ladrillo en tol morro. Al menos eso me lo ha parecido hoy.

Les coses de Nachín de Llanes (3)

2008-06-13T00:49:00.007+02:00

El médico es un cachondo: alto, regordete, con bigote y unos cincuenta y muchos años. Una vez en su consulta estaba chupando con deleite una piruleta de fresa. Me pidió disculpas y se justificó diciendo que era diabético y se encontraba un poco bajo de azucar.

- ¿Qué tal? -me dijo asomando la cabeza por encima del arco separador.

- Bueno... -le contesté-. Aquí...

Pidió que le subieran la camilla y durante unos segundos se hizo el silencio. Yo mosqueado miré el monitor.

- Dáme luz -pidió a alguna enfermera.

De pronto se encendió la tele y ví una especie de cosa blanca rodeada de un líquido espeso y transparente que se mecía en calma. Flotando en ella se veían pequeñas partículas a modo de placton.

¡Hostias! el fondo del mar -pensé.

Por una esquina apareció una especie de hierro plateado, con la punta doblada en ángulo recto hacia abajo. Parecía el brazo mecánico de una grúa.

- ¿Ya estámos dentro? -pregunté en argot médico como si no fuera conmigo la cosa.

- Sí -me repondió el doctor.

- Pues no me he enterado.

Era alucinante, estaba viendo mis entretelas y el gancho hurgar y clavarse en ellas. No había nada de sangre, sólo el líquido senovial y el plácton.

El doctor movía el gancho por entre masas blancas, inspeccionando cuevas y tanteando paredes con la textura aparente de un albornoz algo deshilachado.

- Los meniscos están bien, los ligamentos también -recitaba distraidamente.

- ¿Y la osteonecrósis que salió en la resonancia? -pregunté en un eco.

- No se ve, está cubierta.

- Vaya por dios -me dije para adentro.

- Mira, está por aquí, es muy pequeña, ¿la ves?

- Sssi -mentí.

- La rótula está bien...

De repente se apaga la tele.

- Artrósis -sentencia el galeno.

- ¿Y el menisco? -pregunto perplejo- ¿Ya me lo habéis quitado?

- No, lo tienes mejor que yo. ¿Cuántos años tienes?

- El mes que viene cumplo cincuenta y dos -le contesto entre sorprendido y absurdo.

- Eres un crío.

- Ah, pues qué bien -digo por lo bajini.

Siento que me vuelven a levantar la pierna, me liberan de no se qué y empiezan a cubrírmela con algo. Qué jodidos, ya me han cosido y todo.

Me quitan el aro que servía de mampara e, incorporandome un poco, alcanzo a ver mi pierna ya vendada y mi pié totalmente dorado por el yodo o como se llame.

- ¿Entonces qué tengo? -pregunto con cara de idiota.

- Artrósis -vuelve a decir el médico categóricamente-. Por lo demás, la rodilla la tienes muy bien. Luego te explico.

Y se marcha tan campante.

Reflexioné: o sea que me han operado para quitarme el dolor de rodilla y la cojera que arrastro desde hace ocho meses y nada, artrósis. O sea que después de veinticinco años jugando al futbol, por fin me operan del menisco como a todo el mundo y nada, artrósis. ¡La madre que me parió!

Aún seguía con cara de gilipollas dándole vueltas al tema, cuando casi sin enterarme meten una cama al quirófano, me ladean, me ponen una especie de rampa por debajo de todo mi costado y me deslizan suavemente en la cama.

¡Artrósis! -mascullé enfadado mientras salíamos del quirófano.

(Continuará)

Les coses de Nachín de Llanes (2)

2008-06-12T13:55:00.005+02:00

¿CULO O CODO?

Eran las ocho y veinte. Entré al quirófano andando como un torero. No era muy bonito: tenía algún que otro desconchado y el suelo no brillaba como una patena, pero se veía limpio (sólo faltaba).

Me subí con alguna torpeza a la diminuta camilla y enseguida me empezaron a rodear tres enfermeras con la mascarilla puesta.

Una me preguntó a ver cuál era la pierna a operar y yo, marcando mucho el gesto para que no hubiera dudas, le señalé la izquierda (ahora ya sabeis de qué pié cojeo), me dibujó una enorme y tosca cruz verde y se fue a por la maquinilla de afeitar: una Gillete desechable, ¡qué poco profesional! -pensé.

Mientras, la segunda enfermera me ponía, el tensiómetro, el suero, las plaquitas del electro y el dedal del pulso.

La que yo creí que era la tercera enfermera se me presentó como anestesista.

- Por favor, haga bien su trabajo -le supliqué con una sonrisa traviesa.

- Por supuesto -me contestó riendo.

- ¿Cuándo me ponga la anestesia no podré mover los pies, verdad?

- No, claro.

- Es por si con esta música de fondo me da por llevar el ritmo.

- No se preocupe -volvió a reir.

Me relajé y les dejé hacer.

- No sé si empezar ya - se preguntaba la anestesista.

- Todavía no ha llegado el doctor -contestó la barbera-, voy a llamarle.

- Estará en un atasco... chof..chof (pinceladas de yodo) -terció la de los aparatos.

- Ya está aparcando -volvió la primera.

- Entonces empiezo -decidió la anestesista- ¡Siéntese!

La barbera, que era la más veterana, me cogió por los hombros con fuerza y me giró la cabeza con maestría hacia un lado.

- Esto si que es una buena llave de lucha libre -alcancé a balbucear.

Las tres rieron.

La inyección entró en la medula sin prisa pero sin pausa. Me dolió un poquitín.

Me ayudaron a tumbarme y empecé a notar una fuerte presión en mi brazo izquierdo: el tensiómetro que ya estaba trabajando. No sabía que se hinchaban automáticamente. Espero que no falle -pensé-, no sea que me estalle el brazo y lo ponga todo perdido.

Miré hacia mi izquierda y vi un monitor: 75 pulsaciones y 12/8 de tensión. Bien.

La anestesista me dice que a través del suero me va a poner un sedante que me atontará un poco. Ya empiezo a notar los pies dormidos. ¿Si me hago una cruz con saliva en la pierna se me despertarán? Rehuso a hacer el comentario en voz alta porque adivino que no voy a poder articular las palabras. Es el sedante ¡Mierda! ¿No voy a poder hablar durante la intervención?

A estas alturas, ya estoy dormido de medio cuerpo para abajo. Intento mover los pies pero no puedo. Es una sensación curiosa y algo angustiante. ¿Sentirán lo mismo los tetrapléjicos?

Noto que me levantan la pierna y me la rodean y sujetan con algo que no alcanzo a ver.

Luego me colocan un aro de hierro recubierto de cinta negra, para colocar después una sábana verde. Ya no veo nada.

- ¿No voy a poder ver cómo me operais? -protesto debilmente.

- No es para que no veas, es para separar la zona estéril de la no estéril -responde la veterana, señalando bien las dos zonas.

Qué chorrada -pienso-, a mí me la van a dar...

- Puedes seguir la operación a través de este monitor.

Y me acerca a la izquierda una tele apagada, sin carta de ajuste siquiera. Para verla tengo que levantar y ladear un poco la cabeza. Es incómodo y como no empieza la programación vuelvo a mirar el monitor de mi derecha: 61 pulsaciones y 11/7 ¡Joder con el sedante!

Apagan la música ambiental a la que apenas presté atención.

- Buenos días -dice el doctor al entrar.

(Continuará)

Les coses de Nachín de Llanes (1)

2008-06-12T12:01:00.008+02:00

Míra tú que ayer a las ocho de la mañana ya estaba frente a la soñolienta y seca recepcionista,

recién duchado-afeitado y estrenando gallumbos y camisa.

- Buenos días, que me vengo a operar.

- Déme sus datos y espere allí a que le llamen.

- Voy a salir a echar un pitu -le dije a Lur- avísame si llaman.

Y nada, dos caladinas y veo a Lur corriendo hacia mi, haciéndome señas. Un celador de blanco y p'al ascensor.

Paramos en el tercero y nos llevan a una salita de espera.

- Buenos días -les dije en tono solidariamente corporativo. Éramos tres hombres con un acompañante cada uno.

Me repanchingué en una silla incómoda y casi al momento se oyó:

- ¿Nachín de Llanes?

- Voy

a mi espalda escuché una semi queja:

- Jodé, llega el último y le llaman el primero.

Pensé que eso era una suerte relativa, pero me alegré.

Me llevan a una especie de vestuario, me dan la llave de una taquilla y me explican que tengo que quitármelo todo menos los calzoncillos. La amable enfermera me dice que me ponga una bata verde y unas calzas del mismo color.

Me desnudo, me pongo las calzas y me vuelvo loco para ponerme la especie de bata. ¿Lo abierto p' atrás o p'alante? ¿le doy una vuelta al cinto o me lo ato a la espalda? ¿hago una lazada o un doble nudo?

Luego vino lo de guardar la ropa en la taquilla. Doblo el pantalón en la única percha que había y empieza a caerme toda la calderilla por el suelo. ¡Hála, a tomal pol culo la pandereta! Me la guardo en el bolsillo de la camisa y entonces me caé la cartera del bolsillo trasero del pantalón. -¿Pero esto qué ye? ¡mecagonsusmuertos!

Ya por fin cierro la taquilla y me asomo a la ventana a esperar a la enfermera. Aunque la mañana está muy gris y cae un fino orbayu, la vista es preciosa: ¡El cementerio de Polloe!

- Cojonudo -digo en voz baja.

- ¡Hale, vámos! -dice la enfermera, que acaba de abrir la puerta.

(Continuará).

¿POR QUÉ EL TIEMPO VA DISCURRIENDO MÁS DEPRISA?

2008-06-07T19:22:00.005+02:00

Nunca he entendido muy bien el concepto "tiempo". En realidad no sabría decir si existe, o se trata de un convencionalismo consensuado. En cualquier caso, es una gran verdad aquello de que el tiempo vuela. Sobre todo a partir de ciertas edades. Quién no recuerda los largos inviernos de la infancia; Qué largos los primeros diez años de vida y qué cortos los diez últimos. La Academia dice que el tiempo es la duración de las cosas sujetas a mudanza... La mecánica clásica habla de un tiempo absoluto, nunca relativo, siempre igual para todos... La cuántica relativista sostiene que le tiempo es subjetivo en función del observador... Lo cierto es, en mi opinión, que los relojes y los calendarios forman parte del tiempo absoluto. Son hitos externos y comunes que jalonan la vida cotidiana. Del mismo modo que antiguamente se medía el tiempo en función de acontecimientos objetivos y comunes: las estaciones del año, el amanecer, las mareas, las épocas de lluvia, las lunas, etc. Otra cosa bien distinta sería si prescindiéramos de todas esas pautas establecidas y dividiéramos el tiempo en sucesiones de acontecimientos propios y, por tanto, subjetivos. ¿Por qué a unos se nos hace un viaje más largo que a otros? ¿Por qué, por lo general, los viajes de regreso se hacen más cortos que los de ida? ¿Dependerá de las expectativas de cada uno, de lo entretenido que uno esté, de las motivaciones que uno tenga...? ¿Tendrá algo que ver la ansiedad? ¿Por qué a los aficionados de un equipo de fútbol que va ganando el partido se le hacen eternos los últimos minutos de juego, mientras que a los del equipo rival les pasa lo contrario? Con la edad, los acontecimientos externos nos van preocupando menos y, en cambio, tomamos más conciencia de lo nuestro, de lo que le pasa a cada uno, de lo que tenemos muy cerca. También con la edad nos van pasando menos cosas. Es inmensa e incomparable la cantidad de eventos individuales que se suceden en nuestra infancia, frente a lo que más adelante nos acontece. ¿Será porque estamos menos motivados, más aburridos? Creo que no: cuanto más entretenido estás, más rápido se te pasa el tiempo. Y sin embargo, los ancianos se aburren y el tiempo les pasa en un suspiro... Creo que el tiempo (relativo) discurre más rápido cuando está jalonado por menos hitos, o acontecimientos, o expectativas . Por ahí debe ir el tema. Estamos matando el tiempo sin darnos cuenta de que es el tiempo quien nos está matando. Siento que estepuñeteroblog no respete mis puntos y aparte, ni el formato de párrafos. Es un auténtico coñazo. Si alguien sabe cómo solucionar esto, que me lo cuente, porfa.

"Marilurdes"

2008-06-03T22:58:00.001+02:00

Ya está el "Marilurdes" en Youtube. Os dejo aquí el enlace y os agradecería que lo difundierais.

Gracias.

http://www.youtube.com/v/_7ynqeILCD4

A mi querido amigo Luisma.

2008-05-28T08:26:00.001+02:00

Caminábamos despacio, sin prisa, remoloneando cada paso. Nos sabíamos unidos y por eso no intercambiábamos palabras, ni miradas, ni gestos. No hacía falta, compartíamos los mismos pensamientos abruptos y secos, la misma perplejidad absurda y los mismos rubores de dudas extrañas.

Era la primera vez que enfrentábamos algo parecido, y eso nos daba cierta inseguridad y parsimonia artificial. En realidad, no sabíamos muy bien lo que pasaba. Nos sentíamos como ajenos a nosotros mismos: ajenos a nuestros pantalones cortos, ajenos a la gravilla que íbamos moviendo y ajenos al ocalitar que ya dejábamos atrás.

Un poco más abajo, a la derecha, se empezaban a divisar los desvencijados muros que circundaban Camplengo. Los cipreses ya los habíamos visto un poco antes, cuando alguien dijo que estábamos llegando. Entonces nadie quiso comandar la solitaria comitiva.

Se veía gente junto a la verja de entrada. Todos mirábamos inquietos, como queriendo y no queriendo atisbar algún movimiento extraño: Un coche negro que se acercara, un portón trasero que se abriera, unos brazos que sacaran a cámara lenta un ataud lleno.

Individualmente, nadie queríamos estar allí. Respondíamos a una llamada gregaria, a un toque de corneta colectivo, a una desazón común que nos paralizaba.

Todavía no nos hacíamos preguntas interiores, ni por supuesto compartidas. Sencillamente éramos un torpe ejército de soldaditos de plomo, un puñado de naúseas boca abajo, una deslabazada manifestación de cuerpecitos serios y frágiles. La misma fragilidad que nos heló el espinazo cuando un coche negro se fue acercando.

Sueño de otoño.

2008-05-25T18:25:00.000+02:00

La campana del asilo me avisó de que era hora de regresar. Más allá de los castros de Poo se podía ver ya el cielo atormentado. La mar empezaba ya a fundirse en plomo y el viento gallego la coronaba de borreguitos.

Noté algo de fresco cuando comencé a bajar por entre las desnudas higueras del paseo de San Pedro. Así es el otoño, que cambia el bullicio por el crujir de hojas y el escalofrío incómodo.

No quise hacer ruido al entrar. Cerré la puerta despacito acomodándola con suavidad en su dintel.

Vi luz en el cuartito de estar y supuse que estaría allí: como siempre, frente a la mesa camilla, con sus recuerdos, sus recreaciones y algún que otro vago suspiro. No me oyó llegar, así que me aproximé con sigilo, no fuera que estuviera durmiendo.

Por encima de su cansado hombro, acerté a leer algo que escribía:

"La campana del asilo me avisó de que era hora de regresar. Más allá de los castros ..."

NO HAY TÍTULO

2008-05-21T01:38:00.000+02:00

Nunca te sientas solo,

pues hay miles de aves

que se posarían

en tu mano serena.

Llora cuanto quieras,

porque tu lágrimas

riegan las flores

que crecen en tu alma.

Sonríe sin enterarte,

que siempre

habrá una mirada

que la dibuje y la guarde.

Besa siempre,

porque cada beso

difumina las sombras.

Rebélate en gritos,

pues el silencio

encierra miserias.

Abre la ventana y respira,

verás el cielo

entrando en tu pecho.

Sal del escombro

doblando mapas pasados,

porque te esperan

arcos de iris en tu boca.

No me hagas caso

y recorre tu geografía,

te llenarás del salitre

de tus propios océanos.

Plaza de Santa Ana (Llanes)

2008-05-19T22:00:00.000+02:00

No sé si me gustan las dualidades. No sé si me convence el ying/yang. No sé si me atraen más las fotos en blanco y negro ó en color.

Bueno, en realidad llevo casi 52 años habituado a no estar seguro de casi nada. No me resulta incómodo, pero tampoco organizo una fiesta por ello.

No me gustaría que se tomase mi reflexión como un deseo de sublimación intelectualoide (nada más lejos de mi vocación), tampoco me entendais como una persona insegura (nada más lejos de mi mismo). Debo confesar que no estoy seguro sobre las cosas que no me importan. ¿Qué preferís, las patatas fritas de Chicago ó las de Detroit?

Yo os pongo unos ejemplos reales de cosas que no sé si me gustan o no. Vosotros me direis.

Guitarras con el clavijero en lo alto del mástil ó escondido detrás de él.
El olor de la tierra después de la lluvia (pensarlo bien, yo hace tiempo creí que me gustaba).
Las manzanas caramelizadas que venden los feriantes.
El arte abstracto.
La sopa de bolitas vs. la sopa de estrellitas.
Los insectos.
Montarme en una montaña rusa.
Pescar.
Las aceitunas rellenas frente a las que tienen hueso.
Las peras.
Dormirme en el sofá viendo una película de romanos ó viendo un documental.
El gótico ó el románico.
Follar ó hacer el amor.
Los gallineros.
Bambi ó Dumbo.
El imbécil de Piolín ó el gilipollas de Mickey.
Rocío Jurado vs. "la Pantoja".
El modernismo ó el clasicismo.
El color negro.
Hablar en serio o hablar en broma.
Los pistachos.

En fin, todas estas chorradas que os he expuesto y otras que no he citado porque no me apetece y porque me voy a la cama queestoymuertitodesueño. Al menos me he entretenido un rato. Tontamente, lo sé, pero me he entretenido.

LAS MIMOSAS (2)

2008-05-12T09:09:00.000+02:00

Ya tenía 16 años cuando volví por aquel lugar. Ibamos en pandilla a pasar las tardes de verano.

Generalmente organizábamos algún tipo de merendola. Hacíamos un pequeño fuego y allí, en esa precariedad de instalación culinaria. Un día tocaba tortilla de patatas que siempre quedaba rota, pegada y quemada. Otro día le tocaba el turno a la chocolatada, siempre demasiado líquida.

Lo más socorrido eran las chorizadas: bastaba un chorizo, un palo fino y resistente que lo atravesara y al fuego cinco o diez minutos, según la paciencia de cada uno. Para beber acarreábamos un bidón con 12 litros de sangría que poníamos a enfriar en el río.

El río, riachuelo, que pasaba junto a los restos de la bolera era el Melandro. El mismo que, pasado Pancar cambia el nombre hasta morir en la mar de Llanes: el Carrocedo. "Llagrimina de Dios / Rapaz parlleru / Enriedador y espumosu gorgoritu / Gotera d'un Llagar del infinitu..."

Después de merendar venía el baile. La sangría ya había despejado las inhibiciones.

Llevábamos un tocadiscos de pilas marca Philips que adorábamos como a un totem. Enseguida sonaban canciones como "Ayer y hoy" de Formula V, "Wigth is Wigth" de Kerouacs o el "Ponte de rodillas" de los Canarios. Siempre "pinchaba" el más despechado, el que tenía que estar melancólico, el que necesitaba recuperar su amor perdido. Y la verdad es que rara vez se obtenía éxito con esa estrategía, pero nos parecía la adecuada a la situación. Otros se hacían los interesantes, con éxito, y se alejaban del baile para subirse a los árboles, vadear el río sobre un tronco caído o sencillamente cortar ramas para hacer cachavas.

Yo, que generalmente ya estaba emparejado, me tumbaba sobre el murete que delimitaba la bolera, apoyaba mi cabeza en el regazo de Pilar ("Pilarín mano fría") y me dejaba quitar las espinillas propias de la edad.

Ya al anochecer desandabamos el camino mientras la oscuridad ocultaba los castos besos de los que habían ligado.

Las Mimosas

2008-05-10T18:46:00.000+02:00

Cuando llegábamos al paso nivel de Pancar, tomábamos la vía de la FEVE en dirección a San Roque del Acebal.

Ante nosotros se abría una larga recta con un angosto sendero en el margen situado a nuestra izquierda. A unos trescientos metros se veía el tunel que daba suelo a la carretera N-634 y marcaba la desviación hacia "Las Mimosas". Más arriba, la sierra del Cuera nos cerraba poderosamente el acceso al sur.

Antes de llegar al pequeño tunel, o puente según se mire, dejábamos atrás la chopera. Lugar donde, a orillas del río Melandro, solíamos también organizar nuestras chocolatadas, tortilladas o chorizadas. Poco más adelante, cruzábamos la vía y nos encaminábamos por una minúscula senda en un leve descenso. Allí, rodeados de bardios, helechos y avellanos, divisábamos lo que en su día fue el merendero de "Las Mimosas".

Recuerdo haber estado allí de muy niño con mis padres. Cuando la bolera funcionaba y aún la hierba no la había cubierto; cuando la tosca casa de piedra no se había vencido por el abandono y servía como merendero. Yo tendría dos o tres años, pero conservo un vago recuerdo, una sensación remota de bienestar.

(Continuará)

EL BAR DE QUINO Y LA REVOLUCIÓN DE LOS CLAVELES

2008-04-25T18:50:00.000+02:00

El bar de Quino en Llanes es un bar muy de pueblo. Frecuentado por jubilados taciturnos, algún marinero de arribada, un par de concejales del PP, Guardias Civíles, pues el cuartel está muy cerca y , a temporadas algún turista despistado, tiene para mí varias ventajas: Lo primero es que está justo pegado a mi portal, lo cual lo convierte ya en lugar de visita obligada para comprar tabaco, cerveza, leche ó lo que haga falta, además te dan conversación y te guardan las llaves de repuesto de tu casa. Lo segundo es que es un bar tranquilo pese a lo barato, pues nunca nos juntamos más de una docena de parroquianos. En tercer lugar, porque allí te enteras en escasos minutos de todo lo que pasa por la Villa, lo cual siempre es de agradecer. La última ventaja es que dan platos combinados, bocatas y además asan pollos. ¿Quién no ha comprado nunca un pollo asado? Hay que decir también que aparte de estas ventajas, casi todo lo demás son inconvenientes. Pero bueno, sirve.

Antonio es un portugués de edad indefinida, pues tiene la piel curtida de muchas casas edificadas. Vino a Llanes a patronear una cuadrilla de angoleños dedicados a la construcción. Es un hombre afable y simpático, cariñoso y buen amigo de sus amigos. Cuando le conocí una tarde en el bar de Quino, enseguida entablamos conversación. Me contó que estaba casado y tenía tres hijos. Desgraciadamente su familia no le pudo acompañar en la irremisible emigración a la que se vió abocado. Se contentaba con hablar con ellos por teléfono y rezar para que en navidad pudiera ir a visitarlos. Era originario de Grandola. Sí, la Grandola de la canción que José Alfonso cantó por la radio aquel 25 de abril de 1974 y que dió inicio a la pacífica y exitosa "revolución de los claveles".

Cuando oí ese nombre enseguida me puse a cantar:

"Grandola, Vila Morena, terra da fraternidade,

o povo e quem mais ordena dentro de ti, ¡oh cidade!.

Dentro de ti, ¡oh cidade! o povo e quem mais ordena,

terra da fraternitate. Grandola, vila morena.

Em cada esquina un amigo, en cada rosto igualdade.

Grandola, vila morena, terra da fraternidade.

Em cada rosto igualdade

o povo e quem mais ordena dentro de ti, ¡oh cidade!.

A sombra duma azinheira que ja nao sabia a idade,

jurei ter por companheira Grandola, vila morena.

Grandola a tua vontade jurei ter por companheira

a sombra duma azimnheira que ja nao sabia idade".

José Manuel Cerqueira Alfonso Dos Santos.

"Zeca Alfonso" (1929-1987).

Inmediatamente Antonio se me hechó a los brazos llorando y entre hipos me acompañó a cantar.

Desde entonces dejé de llamarle por su nombre y pasé a apodarle "Grandola". Siempre que me ve se coge a mi hombro y, entre vaivenes de marcha revolucionaria, seguimos entonando la preciosa canción. Cuando está un poco borracho y sentimental termina llorando. Otras veces, más alegre, termina abrazándome, dándome palmetazos en la espalda e invitándome a cerveza.

El contratista no les pagó y desapareció del mapa. Dejaron la casa a medio construir y tuvo que marcharse con sus angoleños a buscarse la vida en otras obras.

Así es el bar de Quino y así es la vida.

"Grandola, Villa Morena tierra de fraternidad, el pueblo es quien más ordena dentro de ti, ¡oh ciudad!. Dentro de ti, ¡oh ciudad!, el pueblo es quien más ordena, tierra de fraternidad, Grandola, Villa Morena. En cada esquina un amigo, en cada rostro igualdad, Grandola, Villa Morena tierra de fraternidad. Grandola Villa Morena, en cada rostro igualdad, el pueblo es quien más ordena dentro de ti, ¡oh ciudad!. A la sombra de una encina de la que no sabía su edad, juré tener por compañera, Grandola, tu voluntad. Grandola, tu voluntad juré tener por compañera, a la sombra de una encina de la que no sabía su edad. "

El pueblo, derrotando a la dictadura tomó el poder, y las armas, con la ayuda de los civiles, se convirtieron en claveles. ¡Color rojo en aquellas calles! ¡Olor a flores en aquellas calles! ¡También la victoria en aquellos pueblos! ¡Y en las caras de los niños!

Llanes

2008-04-23T12:19:00.000+02:00

Llanes es de los llaniscos de nacimiento, de adopción y de devoción. No es de los que vienen de paso, ni de los que la habitan temporalmente. Tampoco es de los constructores ni de los ecologistas, ni de las derechas ni las izquierdas. Llanes será lo que los llaniscos quieran que sea. Y los llaniscos quieren el bienestar y la belleza. Quieren conservar sus tradiciones y su patrimonio. Quieren gozar de buenas infraestructuras y equipamientos. Quieren disfrutar de su entorno, de su vida apacible y de sus costumbres. También quieren el confort y las comodidades de la vida actual, quieren la riqueza, la dotación de servicios dignos y justos. Esto se llama “desarrollo sostenible”. No se llama “llenar todo de cemento” ni se llama “ esti prau ye muy guapu, no tocálo”. Pero el desarrollo sostenible no se hace con la prepotencia ni con intereses ocultos u obvios. No se hace con posturas contrapuestas e irreconciliables, ni con disciplinas de partido o militancias varias. Ni tampoco se hace con individualismos sospechosos o demasiado cerrados. No todo es blanco o negro, cara o cruz, vida o muerte. Estoy convencido de que el consenso entre los verdaderos llaniscos es la vía a seguir. Los bandos nos dan una buena muestra de ello. Lo demás son pamplinas de gente aburrida.

EL COMENTARIO TV

2008-04-23T10:09:00.000+02:00

Los responsables de la página http://www.elcomentario.tv/ mienten con un descaro y una falta de ética y escrúpulos vergonzosa.

Se trata de una página hecha desde Oviedo en la que, dentro de sus diversas secciones (occidente, oriente, cuencas, etc.), se admiten comentarios de todo tipo. Generalmente sobre la actualidad local.

Hace unas semanas me publicaron, en el apartado "escandalera", sección "oriente", unas coplillas amables dedicadas al Presidente del Casino de Llanes.

En la ventana dedicada a introducir los comentarios, la editorial quiere dejar patente su ideario y su posición, incluyendo el siguiente texto que reproduzco literalmente:

"EL COMENTARIO TV pone este espacio a disposición de todos, con el compromiso de que se darán a la publicidad los comentarios que nos vayan llegando: nuestra frontera son las leyes y el sentido común. No nos limitarán ni las ideologías, ni los prejuicios, ni las presiones del poder. Situamos el principio constitucional de LIBERTAD DE EXPRESIÓN por encima de cualquier otra consideración. Desde ese punto de vista, y tal y como van las cosas en el mundo, creemos cumplir con una función de servicio a la comunidad."

¡Qué hipócritas y descarados!

Me explico: En el Ayuntamiento de Llanes gobierna desde hace mucho tiempo el Partido Socialista. De un tiempo a esta parte, han ido surgiendo en la comarca ciertos movimientos que, disfrazados de un falso ecologismo y una pretendida defensa vecinal, no hacen otra cosa más que una política descarada de acoso y derribo, en la que el único objetivo es el de tratar de entorpecer la gestión municipal y sembrar la desconfianza entre el electorado. Curiosamente, uno de los abanderados de esta trama es un tal Goñi Tirapu, donostiarra de nacimiento, profesor en la actualidad del Instituto de Llanes y hermano, al mismo tiempo, del que fué Gobernador civil (socialista) de Guipúzcoa y del trístemente famoso etarra Goñi Tirapu. ¡Qué caprichosa es la vida!

Pues bien, yendo al grano, dado que en esta web proliferaban casi en exclusiva comentarios de acoso y derribo, pensé que sería justo equilibrar la balanza. Para ello envié un comentario en el que me preguntaba si el electorado era tonto, pues siempre elegían a los supuestamente malos malísimos de la película. El comentario no me fue publicado. Días más tarde envié otro en el que inquiría si esta web usaba la censura previa. Naturalmente tampoco me ha sido publicado.

Quede aquí mi derecho al pataleo y mi libertad de expresión al gritarles: ¡FACHAS DE MIERDA!

Ya se que no es un manzano, es un tejo.

2008-04-22T12:41:00.000+02:00

Baxio la sombra fresquina d'un manzanu,

el manzanu fresquín aquel del mio huertu,

cuantes penas y allegries inspirábanme

les eternos cantares d'un miruellu.

¿Ye que hay algo más triste que la vida?

¿Ye que hay algo más triste qu'el recuerdu?

¿Ye que hay algo más triste que les notes

que dexa n'el aire

les eternos cantares d'un miruellu?

Angel de la Moría (creo).

POR NARICES

2008-04-19T18:17:00.000+02:00

Junto con el tacto, el olfato es uno de los sentidos menos valorado. La vista y el oido ocuparían los primeros puestos en el ranking de imprescindibilidad. El gusto se hallaría en la zona media, a pesar de que, sin el olfato, perdería prácticamente todo su valor. Sirvan estas líneas como homenaje particular a este sentido.

Si exceptuamos a las flores y los perfumes, así como a los guisos y los frutos, los olores que desde siempre me han cautivado y que ejercen en mi algo así como una atracción casi mágica e involuntaria son:

El salitre, la gasolina, el pan tostado, los polvos de talco, mi padre recién afeitado, la arena, la vaselina, la brea, la cabeza de un bebé, el regaliz, los lápices cuando se les saca punta, las algas, la caja de botones de mi madre, algunas gomas de borrar, las farmacias, el café, las higueras, los limpia cristales, las churrerías, la leña ardiendo, el tabaco de pipa, el chicle, las brasas de una barbacoa, los magnolios, el vino tinto, los libros, las sábanas limpias, las hogueras, el pan recién hecho, el pelo limpio, el marisco vivo, la hierba, el amanecer, algunos muslos, las rocas de la costa, las ferreterías, los bizcochos, los helechos junto al río, el pegamento "Imedio", las muñecas de goma, el alcohol quemado, las imprentas, el jarabe para la tos "Bronquidiacina", la pólvora, los cantos rodados, el incienso, el merengue tostado, la ropa tendida al sol, las buhardillas, el carbón, la tinta china, los croissants, los paises que no conocías, el viento nordeste en Llanes, la madera, los bocadillos de calamares, los pijamas, las pilas bautismales, los álbumes de cromos, la cera, las mantas para ver la tele, las manos, los cementerios, el interior de una guitarra, el alabastro, las redes de pesca y uno mismo.

Se ruegan aportaciones personales.

VAYA USTED A SABER

2008-04-12T11:52:00.000+02:00

Algunas lluvias homicidas

te caen al lado abarrotándote

inesperadamente de huecos.

Y, a veces, colocas espejos

para ver las gotas reflejadas.

Pero vaya usted a saber

los extraños vericuetos

que te llevan de viaje gratis;

los arcanos destinos

que llenan de carne tus huesos

y te permiten amar.

No esperas nada de la luna

ni tan siquiera de nadie.

No te atreves a robarle besos

a la madrugada,

pero besas sonrisas

en las noches aceleradas.

No te das cuenta,

pero hay una cama que te pide

lo que no puedes imaginar.

Entonces doblas la esquina

y certificas tus sueños.

FELIZ

2008-04-04T15:50:00.000+02:00

Hoy, ahora, estoy feliz.

Feliz como una cereza

que al fin surge,

como un libro satisfecho,

como un fusil virgen

que se destruye,

tan feliz como un pez

despreocupado e inmortal.

Y no quiero que nada

arañe un mota de mi felicidad.

Ni siquiera quiero

que los tréboles consigan

cinco hojas, para nunca

tener que buscarlos.

No necesito que nada cambie

y no por miedo, lo juro,

porque ya todo ha cambiado.

No quiero rebozarme

en flores y trompetas,

no quiero babear al alba

ni llorar al ocaso.

Estoy feliz y punto.

Quiero quedarme en este fotograma,

en este plano/secuencia siempre.

¿Para qué más?

Ya es hora de que la vida

me devuelva intereses.

EL CALYPSO Y LA MADRE QUE LO PARIÓ.

2008-04-03T17:01:00.000+02:00

Siempre fuí muy impaciente. No disfrutaba de la comida porque en el primer plato ya estaba pensando en el postre. No disfrutaba de los parques de atracciones porque sentado en la montaña rusa ya estaba deseando que acabara para montarme en los coches de choque. No disfrutaba de la vida porque siempre pensaba en el futuro (menos mal que al fin llegó). Un día me compré una maqueta del Calypso de Cousteau. Llegué a casa y enseguida la desembalé. Primer paso: quitar todas las piezas de su odioso y resistente soporte de plástico. Segundo paso: unir con pegamento toda la eslora del casco de estribor con el de babor. Hecho. Tercer paso: Dejarlo secar. Primer error: me salto el paso 3º y me voy derechito al paso cuarto: pegar la cubierta sobre el casco. Fatal, el casco aún no se me había pegado y estribor resbalaba por babor y viceversa. El pegamento rebosaba por todo el casco, la cubierta, mis manos y la mesa de la cocina. A partir de aquí me salto todos los pasos y empiezo a pegar las cosas a toda pastilla: el puente, los mástiles, los botes salvavidas, la cubierta del helipuerto, el helicóptero... al menos estaba ya todo en su sitio, de modo endeble por el pegamento fresco y chorreante, pero en su sitio (he de reconocer que los mástiles quedaban bastante torcidos). Llega la segunda fase: el pintado del buque. ¡Dios mío, qué desastre! Lo pinté todo de golpe, sin dejar secar ninguna pieza previamente. Mis huellas digitales iban quedando impresas a lo largo de toda la embarcación. El helicóptero, al no haberse secado la cola, se movía por todo el barco cada vez que acercaba el pincel con la pintura adecuada; las líneas de flotación eran absolutamente desiguales y curvas... Última fase: la decoración definitiva. Había una pegatina de una sirena que había que colocar no sé donde. Yo tenía los dedos pringosos y sucios del pegamento y la pintura. Claro, la pegatina se me dobló en sí misma cuando la despegué del papel. Al desdoblarla le corté un brazo a la sirena. Al pegarla no se sabía lo que era: lucía torcida en donde no era... De los cables ni hablo.... Pero eso sí, esa noche me fuí a la cama con la satisfacción de haber culminado la obra. Pena de foto...

FUTESAS

2008-03-31T12:42:00.000+02:00

Te levantas cuando estás harto de escuchar los mamporrazos de un albañil cabreado. O por el contrario, un albañil eficiente. Eso nunca lo sabremos. Lo sabrán sus compañeros y su capataz.

Te afeitas y te duchas (siempre por este mismo orden para no cortarte, pues el vaho de la ducha te impediría ver con la precisión necesaria).

No desayunas porque en realidad no tienes hambre. Ni hambre ni ganas de comer. Ni ganas de comer ni apetencia por lo que puebla tu frigorífico y tu alacena.

Sales a la calle y piensas: ¿a ver que pasa hoy? No es que todos los días te pase algo digno de reseñar, pero sabes que algunos días sí que te pasa algo. Y no sabes si volverte a casa o esperar a que pase. ¿Y si ese día pasa algo?¿y si no pasa nada?

Te sientas en una terraza porque hace buen día. Si hiciera mal día no lo harías porque sería incómodo y resultaría chocante. ¡Qué tontería acabo de pensar! -piensas. Y sigues rumiando cosas.

Esto hacen las vacas todos los días.

LA PRIMAVERA

2008-03-26T11:34:00.000+01:00

La primavera ha venido y no sé cómo ha sido. Y en efecto, no sé cómo ha sido, porque se ha presentado de incógnito, disfrazada de viento, lluvia y frío. Los árboles que ya tendrían flores, sólo tienen las yemas carnosas a punto de reventar. Así es la naturaleza, sabia pero impredecible; tenaz pero abyecta; justiciera pero alocada; frágil pero recalcitrante. "Podrán cortar todas las flores, pero no podrán detener la primavera" (Neruda).

Tarde o temprano se quitará la careta de invierno y estallará silenciosa y resplandeciente. Entonces contaremos las peras en el diminuto y fugaz peral; contaremos guindas y cerezas; sentiremos el aroma húmedo de las hortensias azules; nos refugiaremos del sol bajo la anciana higuera y oleremos sus hojas verdes, con ese olor seco como un frenazo.

Y ya en su declive, cuando el verano nos permite gozar de la primavera tardía, nos sentaremos en alguna piedra a echar de menos su musgo; a impregnarnos de la hierba recién cortada; a deslizar savia de moras por nuestras bocas; a recoger el salitre caliente y boquear un sur que nos llega del Cuera.

Después no habrá tiempo para nada. Volverá el viento a desnudar árboles agostados y vestir aceras que crujirán nuestros pasos.

"Se va la primavera: quejas de pájaros; lágrimas en los ojos de los peces" (Matsuo Basho).

ES CAPRICHOSO EL AZAR

2008-03-24T19:33:00.000+01:00

Fue sin querer... Es caprichoso el azar. No te busqué ni me viniste a buscar. Tú estabas donde no tenías que estar; y yo pasé, pasé sin querer pasar. Y me viste y te ví entre la gente que iba y venía con prisa en la tarde que anunciaba chaparrón. Tanto tiempo esperándote... Fue sin querer... Es caprichoso el azar. No te busqué ni me viniste a buscar. Yo estaba donde no tenía que estar y pasaste tú, como sin querer pasar. Pero prendió el azar semáforos carmín, detuvo el autobús y el aguacero hasta que me miraste tú. Tanto tiempo esperándote... Fue sin querer... Es caprichoso el azar. No te busqué ni me viniste a buscar.

Joan Manuel Serrat.

"VOY PA LLANES, VOY PA LLANES"

2008-03-18T10:26:00.000+01:00

Pues eso, que mañana nos vamos a Llanes a pasar 6 días 6. A pesar del mal tiempo que se anuncia, supongo que Llanes estará abarrotado de gente. Trataremos de escapar del bullicio excesivo y buscar huecos para ver si los nísperos se han adelantado, plantar perejil o bajar a "antilles". También habrá un hueco para los amigos y un hueco para el descanso. ¡Ay señor! estos achaques... Enfín. Hasta la vuelta.

FELICIDAD

2008-03-15T15:34:00.000+01:00

Míren este gato. Últimamente vengo observando que, con bastante frecuencia, se me pone la misma cara. Tendré que consultar a mi veterinario.

No creo que la felicidad se deba conjugar con el verbo SER. Más bien creo que su conjugación idónea es con el verbo ESTAR.

También es cierto que se pueden admitir conjugaciones poéticas con los verbos SENTIR, REBOSAR, IRRADIAR...

Pero nunca debemos sucumbir a la cursilada de conjugarlo con verbos de la calaña de BUSCAR, ENCONTRAR, PERDER, CONSTRUIR, DESTROZAR, etc.

Ayer estuve feliz cuando, después de cumplir mis obligaciones laborales, me senté con unos amigos de Bilbao a comer bígaros (ellos los llaman caracolillos, en donosti karrakelas). No sé, era una especie de medalla al sufrimiento laboral. Un reconocimiento póstumo a la semana agotada.

Es inadmisible pensar en la felicidad construída voluntariamente, como si uno eligiera el menú.

Sólo entraré de pasada en el tópico aquel de: "el dinero no hace la felicidad, pero ayuda mucho". Me imagino la felicidad de un reo de muerte cuando le comunican, segundos antes de la inyección letal, que le ha tocado la Bono-Loto. Vamos, pa partirse el culo de risa. La excepción jamás debiera confirmar la regla. De lo contrario me pasaría el día ideando reglas.

Es también lamentable y, por supuesto revisable, la definición que hace la RAE sobre la felicidad (hale moninos, buscarla, que no os lo voy a dar todo hecho). Me parece demasiado materialista hablar de "obtener bienes" y desde luego nada poética.

Es cierto que la felicidad es un estado de "vaivén", una sensación de plenitud al alcance de cualquiera. De cualquiera que sepa que existe, claro.

Ahora, por ejemplo, me voy a echar una siesta con pijama y transistor. Pues queridos amigos, sólo de pensarlo me siento feliz.

Como el gato de la foto, o el gato de Cheshire, que sonreía y estaba loco, pero nunca idiota.

Estad felices.

Es curioso...

2008-03-10T15:36:00.000+01:00

La otra tarde estuve con Manolo y Mario tomando algo en el "siete". Nos sentamos en una mesa del rincón y al camarero que vino a atendernos le pedimos tres cervezas de importación. Después de hablar largo y tendido de nuestras cosas (futbol y mujeres) pedimos al camarero la cuenta: "son tres cervezas de importación, a cinco euros cada una, total: 15 euros". Los tres nos miramos con gesto de asombro y aportamos cada uno los 5 euros de rigor, no sin antes hacerle notar que nos parecía muy caro. "Ya se lo voy a decir al jefe" -nos dijo no muy convencido. Mientras Mario y Manolo comentaban lo excesivo del precio, disimuladamente seguí con la vista al camarero: Se acercó al mostrador y se puso a hablar con su jefe. Por la mirada que nos dirigió éste, supe que le estaba exponiendo nuestra queja. Les ví dialogar y ví claramente que el jefe le devolvía al camarero un billete de 5 euros. Deduje que, por tanto, el jefe nos iba a hacer alguna rebaja en el precio. Además éramos clientes conocidos y era un buen detalle por su parte. Ví que el camarero volvía la vista hacia nosotros, por lo que giré mi mirada hacia otro lado, casualmente hacia un espejo de la pared, a través del cual pude ver a la perfección que el camarero cambiaba en la caja el billete por 5 monedas de 1 euro. A continuación se guardó discretamente 2 euros en el bolsillo y se acercó a nuestra mesa. "El jefe me ha dicho que les descuente un euro a cada uno. Aquí los tienen". Y, en efecto, depositó sobre la mesa 3 monedas de 1 euro. Cuando se alejó, noté que aferraba en su bolsillo los dos euros que nos había "birlado" en un supuesto concepto de propina y gestión. No le dí más importancia puesto que nos había cobrado las cervezas a 4 euros en lugar de a 5. Sin embargo, más tarde pensé:

En principio pagamos 15 euros ( 5 euros cada uno).
Es un hecho que nos han devuelto 1 euro a cada uno.
Por tanto, cada uno hemos pagado 4 euros.
Y por consiguiente, en total hemos pagado 12 euros.
Dado que ví, sin error posible, que el camarero se guardaba para sí 2, y sólo 2 euros. 12+2=14 ¿Dónde está el euro que falta?

Hoy va el tema de costumbrismo.

2008-03-09T04:49:00.001+01:00

Acabo de poner un pollo a asar: un pollo de kilo trescientos+ media cebollina azotada y diseminada en juliana+ un starlux por el culete+ media manzana peladina y troceada metida por el mismo sitio+ otra media manzana puesta al azar alrededor del sujeto+un chorrín de aceite de oliva virgen+ un chorretón de brandy semibueno+80 minutinos de horno a 195 grados.

Ya sé que no son horas. Ya sé que probablemente se quede seco. Pero prefiero que se seque el pollo a que se sequen mis experiencias de hoy noche.

Hoy he salido a cenar y tomar un par de copinas con una persona excepcional.

Cuando la ví llegar casi me caigo de culo. Estaba preciosa: irradiando, andando con la seguridad de las mareas, prestando vistas, regalando miradas entornadas a mis ojos, soltando aluviones de sonrisas que te dejan sin saber qué hacer (¿me la como aquí mismo?¿le pido matrimonio YA?).

El arroz que cenamos estaba correcto al entender de mi gusto. El blanco amoscatelado que libamos (qué cursilada) dejaba un retrogusto (qué pedantería) algo ácido, pero la botella cayó boca arriba en la cubitera.

Luego fuímos a un pub y luego a otro. Se notó que durante la cena, frente por frente, estábamos demasiado alejados en el espacio. Escuchamos alguna música descacarillada. Bailamos sin desplazarnos en una semi- coreografía no estudiada y llena de teatralidad y risas.

Risas. Nos reímos mucho. Es importante mantener una complicidad y un mismo contexto en el humor.

Hicimos pequeños huecos al pasado, al presente y al futuro.

Pero sobre todo nos miramos mucho a los ojos y las bocas.

El tiempo pasó muy deprisa. Nunca he sabido si es mejor ó peor que el tiempo vuele entre ambos. El caso es que a mí me molestó enormemente que se hiciera tan tarde tan pronto.

Ya empieza a desparramarse el olor del pollo por toda la casa. Trato de imaginar el olor del mamut tostándose en la hoguera de una caverna (mientras los niños, en su cavidad, no dejan de ensuciar las paredes con dibujos infantiles de animales).

Me importa tres que el pollo se quede seco. Estoy aquí muy agustito recordando.

Hicimos planes, hicimos manitas. Invadimos nuestros "espacios yoicos" con una reciprocidad no consensuada. Supimos, sin querer, mantener el tipo.

No sé cuántas veces le dije "te quiero". Sin duda muchas menos de las que hubiera querido. Pero hubiera sido un peñazo muy repetitivo. En mis ojos lo ha podido leer a su antojo y capricho.

Capricho. No es un capricho. Es todo. Estar enamorado es acojonante. El que nunca lo ha estado que lo pruebe. El que lo ha estado pero se ha dormido, que despierte de inmediato y lo recupere. Merece la pena.

Luego vino el dichoso "señores-disculpen-pero-tenemos-que-cerrar". Todavía no vivo con ella.

Taxi. Te llevo a tí primero.

En el coche apenas puedo expresar ojos/miradas; boca/besos/palabras; cuerpo/caricias.

Hasta mañana mi vida.

Comeré un pollo seco, pero me he hartado de decirte en cada teclear de letras, comas y puntos que te quiero.

¿Y qué hago yo ahora, que le queda aún al pollo treinta minutos?

Pensaré en tí y haré una entrada en el blog que se titule, por ejemplo: "Hoy va el tema de costumbrismo".

"ODA A LA PACIFICACIÓN"

2008-03-06T12:35:00.000+01:00

No sé hasta dónde irán los pacificadores con su ruido metálico

de paz

pero hay ciertos corredores de seguros que ya colocan pólizas

contra la pacificación

y hay quienes reclaman la pena del garrote para los que no

quieren ser pacificados

cuando los pacificadores apuntan por supuesto tiran a pacificar

y a veces hasta pacifican dos pájaros de un tiro

es claro que siempre hay un necio que se niega a ser

pacificado por la espalda

o algún estúpido que resiste la pacificación a fuego lento

en realidad somos un país tan peculiar

que quien pacifica a los pacificadores un buen pacificador será.

Mario Benedetti.

EL APRETÓN

2008-03-03T19:01:00.000+01:00

¡Ay señor!, qué malísimo se pasa

cuando en plena calle te da un apretón.

Llega sin avisar, sin invitación

y encima te pilla lejos de casa.

Qué absurda resulta esta situación:

uno no sabe si pararse o correr,

mides lo que te cuesta a casa volver,

buscas bares donde calmar tu aflicción.

Si te pones tenso puede suceder

la catástrofe que casi presientes.

Más, relajado, verán los presentes

sin duda, lo que tú quieres esconder.

Aprietas culo, aprietas paso y dientes

pensando que como en casa no hay nada

y vuelas de forma desesperada

hasta la casa de unos parientes.

Más, ¡ay la dicha desafortunada!

¡Ay la dichosa y torpe parentela!

Mira que haber salido hoy la abuela

a merendar con su querida ahijada.

Ya no puedes por más tiempo aguantarte.

Ya está saliéndote la berenjena.

Tienes los ojitos como un chino.

Y en estas que vienen a saludarte,

y tú, con un aspecto que das pena,

le saludas: "buenas tardes, vecino".

"ELEGIDO POR ACLAMACIÓN"

2008-03-03T12:51:00.001+01:00

Sí, fue un malentendido.

Gritaron:¡A las urnas!

y él entendió: ¡A las armas!

-dijo luego.

Era pundonorosao y mató mucho.

Con pistolas, con rifles, con decretos.

Cuando envainó la espada dijo, dice:

La democracia es lo perfecto.

El público aplaudió.

Sólo callaron, impasibles, los muertos.

El deseo popular será cumplido. A partir de esta hora soy

-silencio-

el Jefe, si quereis.

Los disconformes que levanten el dedo.

Inmóvil mayoría de cadáveres

le dió el mando total

del cementerio.

Ángel González.

HE DEJADO LA HUELGA A LA JAPONESA (II)

2008-03-01T15:41:00.001+01:00

Ahora mismo debiera estar durmiendo, pero no puedo-quiero. ¡Tengo tantísimas cosas por decir! Parece como si el alma me pidiera las urgencias que nunca he atendido debidamente. Necesito expresar de tal manera, que no creo en los relojes de arena ni en los lienzos borrosos. Pero estoy contento porque al fin y a la postre nunca me he comunicado en exceso. ¡Qué pereza daba! ¡Qué timideces justificativas nos hemos inventado o no! Ahora estoy escuchando "la madrugá" del maestro (y comandante) Abel Moreno. Es una marcha fúnebre compuesta para la procesión de la "madrugá" de la semana santa sevillana. Es una obra muy ad hoc y realmente triunfal en sus crescendo. Hay melodías que avivan el espíritu como los espléndidos amaneceres de la sierra del Cuera o los "saltaparapetos" que bebía mi padre durante la guerra. Son las cuatro de la tarde, pero no me apetece parar aún. Todavía no me he referido a lo que ocupa la mejor parte de mi vida: la plenitud. ¡Qué ajenos, de niños, jugando a indios y vaqueros ! (yo siempre fuí vaquero o del séptimo de caballería. A ser posible el general George Armstrong Custer). ¿Sabíamos lo que era la plenitud? ¿Realmente éramos felices? No lo sé y nunca lo sabré. Realmente no me importa mucho. Yo ahora lo soy. Y , como decía Silvio Rodriguez: "que me perdonen los muertos de mi felicidad". Porque "amo a una mujer clara, que amo y me ama sin pedir nada. O casi nada, que no es lo mismo, pero es igual". Y para terminar e irme a la cama de-una-puñetera-vez, haré un pequeño strip tease: Mi autoestima me la he tallado a golpes de zarza y pétalo. Creo que nunca me he caído del todo bien ... (es lo que tiene el desnudo).

HE DEJADO LA HUELGA A LA JAPONESA.

2008-03-01T03:14:00.000+01:00

Hola Nacho, hola jefe. ¿Cómo estás? ¿Cómo estoy?

Es una pasada, corazón del corazón de la razón.

Esto ya es una entrada de blog muy íntima.

Recordad que he cambiado mi perspectiva de los blog (ver anterior entrada)

¡Mira que he estado mal!

Si hubiera permitido crecer cinco minutos más cada crisis de esas ideas que llaman autolíticas,

ahora estaría incinerado, y mis cenizas abrazando al ataud podrido de mi querido padre en "Camplengo".

¡Vaya cagada que fue mi último año en Llanes!

Qué agobio, qué desesperanza, qué huída hacia delante/hacia atrás/hacia ninguna parte.

Qué fraude me sobrevino. Qué puñado de traiciones/perplejidades me cayeron encima con el estrépito de un folio que se rompe. O incluso mil folios que se rompen.

¿A qué cúmulo de lágrimas me llevó "elputocancerdeloscojones"?

Ya me da igual. Aprendí a enfrentar la muerte. Antes me jodía en lo más hondo. Ahora solo me cabrearía sumamente. Es imposible sufrir un dolor cuando se conoce a Lurdes.

He encontrado a la mujer de mi vida. Ninguno de los dos nos buscábamos y sin embargo, ámbos teníamos una deuda pendiente con el pasado y el destino.

No compartimos todas las cosas y no obstante sabemos como administrar las ausencias, las noches de luna, los infiernos, los ramos de flores que nos hablan calladitos. Y hasta las palabras susurrantes que se dicen en los abrazos. Ahora soy feliz ( que ya era hora). Siempre fuí feliz a mi lado. Siempre optimista y crédulo de la vida. Crédulo siempre de la bondad que supongo a todo el mundo que mea a mi lado. Nunca he recibido tortas insospechadas hasta hace poco. Los demás recibieron el trato de una ortiga al descubierto.

Y he estado muy jodido. Soy sensible a los tremendos palos de la vida. A las tremendas tormentas rayos-truenos inesperadas y secas.

Pero he conocido a la mujer que siempre había conocido. A la persona que quise desde siempre.

A ese conjunto de rasgos que constantemente tuve en mi diario.

Y le quiero con una locura madura. Con una serenidad que da envidia. Con una pasión que a veces no sé si me sobrepasa o le sobreviene. Y es entonces cuando mando a tomar por culo mi cancer.

Ya no hablamos de ello, pero a veces pienso en ello.

No quisiera morirme sin decirle a mi vida lo más bonito que pueda escuchar en su vida.,

en mi vida.

Lurdes: te amo de tal manera que no me importa morirme.

HUELGA A LA JAPONESA (6)

2008-03-01T02:56:00.000+01:00

Me he dado cuenta de que el blog no es un punto de encuentro, un foro, un soporte para la comunicación inmediata. Me he dado cuenta, yo sólo, sin anestesia ni nada, de que es tan sólo un teclear/confesión: A veces pregunto, a veces exijo. Quiero tu OK, dáme tu comprensión.

Ya estuvo bien. No quiero (sí quiero) que leais mi blog a partir de ahora. No busqueis entretenimiento. No me busqueis. Dejadme que me desnude. Pero no me mireis. No quiero el menor comentario. Ya no me interesa este medio si no es para una expresión libre.

HUELGA A LA JAPONESA (5)

2008-03-01T02:40:00.000+01:00

Fíjate que simple pintarte sobre fondos.

Sobre cualquier fondo no estridente.

Sobre cualquier murmullo de de paisajes inútiles.

Te digo, al fin, que te amo

aunque te cueste un triunfo tragar saliva.

Pero cuando no te veo,

asumo marejadas

y las amanso con toneladas

de tornillos sueltos.

Ahora mismo no estás a mi lado

y me comen moscas las entrañas.

Yo pongo mi esfuerzo

y mi indefectible pálpito

en ver magnolios

que hoy no nos cubrieron.

Un follaje que hoy dejó de taparnos,

unos suspiros que relevan la noche.

HUELGA A LA JAPONESA (4)

2008-02-29T17:16:00.000+01:00

"AQUEL OLOR..."

¿En qué cuento te leí?

¿En qué sueño te soñé?

¿En qué planeta te ví

antes de mirarte aquí?

¡Ah! ¡No lo sé ..., no lo sé!

Pero brotó nuestro amor

con un antiguo fervor,

y hubo, al tendernos la mano,

cierta emoción anterior,

venido de lo lejano.

Tenía nuestra amistad

desde el comienzo un cariz

de otro sitio, de otra edad,

y una familiaridad

de indefinible matiz ...

Explique alguien (si lo osa)

el hecho, y por qué, además,

de tus caricias de diosa

me queda una misteriosa

esencia sutil de rosa

que vienen de un siglo atrás ...

Amado Nervo. Mayo 7, 1912

HUELGA A LA JAPONESA (3)

2008-02-29T16:47:00.000+01:00

Si no existiera el pensamiento, hablaríamos sin pensar; Si habláramos sin pensar diríamos tonterías del tipo "la leche mana de los manillares de las bicicletas oxidadas"; Si la leche manara de los manillares de las bicicletas oxidadas, no existirían las vacas; Si no existieran las vacas, no existirían los toros, ni por tanto las corridas de idem; Si no existieran las corridas de toros, los sastres que confeccionan los trajes de luces se quedarían en el paro y, por tanto, éste aumentaría; Si aumentara el paro, Rajoy se lo echaría en cara a Zapatero; Si Rajoy tuviera este sólido argumento para echárselo en cara a Zapatero, éste podría perder las elecciones; Si Zapatero perdiera las elecciones, gobernarían las derechas; Si gobernasen las derechas, reprimirían la cultura subversiva; si la cultura subversiva estuviera reprimida, no habría libertad de opciones; Si no hubiera libertad de opciones, la gente no tendría inquietudes; Si la gente no tuviera inquietudes, desaparecería el pensamiento; Si no existiera el pensamiento, hablaríamos sin pensar... y jamás escribiríamos nada en un blog.

HUELGA A LA JAPONESA (2)

2008-02-29T01:13:00.000+01:00

DIEZ DUDAS RAZONABLES.

¿Una persona vegetariana es equivalente a una planta carnívora?
¿Cuántos árboles debe tener un bosque como mínimo para ser considerado como tal?
Cuando cerramos la puerta del frigorífico, ¿realmente se apaga la lucecita de dentro?
¿La Fábrica Nacional de Moneda y Timbre podría imprimir algo de dinero extra en "B" sin que se enterase el Fondo Monetario Internacional?
¿Los mejores agentes de bolsa son millonarios?
¿Por qué en invierno nos frotamos las manos cuando entramos de la calle a un lugar cerrado y más cálido?¿No sería más lógico hacerlo fuera?
¿La luna es de los norteamericanos?
¿Por qué los franceses llaman al queso "fromage" cuando todos sabemos que es queso?
¿Por qué es ilegal suicidarse?
¿En las vías de ferrocarril colocan señales de peligro del tipo "animales sueltos" o "peligro indefinido" o "peligro, desprendimientos"?

HUELGA A LA JAPONESA (1)

2008-02-29T00:31:00.000+01:00

"Hablen, tienen tres minutos".

De vuelta del paseo

donde junté una florecita para tenerte entre mis dedos un momento,

y bebí una botella de Beaujolais, para bajar al pozo

donde bailaba un oso luna,

en la penumbra dorada de la lámpara cuelgo mi piel

y sé que estaré solo en la ciudad

más poblada del mundo.

Excusarás este balance histérico, entre fuga a la rata y queja de morfina,

teniendo en cuenta que hace frío, llueve sobre mi taza de café,

y en cada medialuna la humedad alisa sus patitas de esponja.

Máxime sabiendo

que pienso en tí obstinadamente, como una ciega máquina,

como la cifra que repite interminable el gongo de la fiebre,

el loco que cobija su paloma en la mano, acariciándola hora a hora

hasta mezclar los dedos y las plumas en una sola miga de ternura.

Creo que sospecharás esto que ocurre,

como yo te presiento a la distancia en tu ciudad,

volviendo del paseo donde quizá juntaste

la misma florecita, un poco por botánica,

un poco porque aquí,

porque es preciso

que no estemos tan solos, que nos demos

un pétalo, aunque sea un pastito, una pelusa.

Julio Cortázar.

Solución a las dichosas cajitas de marras.

2008-02-28T08:44:00.000+01:00

Los enunciados de las tres notas eran los siguientes:

Cajita de ALABASTRO: "YO NO TENGO EL ANILLO".
Cajita de ÁMBAR: "EL ANILLO ESTÁ EN ALGUNA DE LAS OTRAS DOS CAJITAS".
Cajita de MARFIL: "SÓLO UNA DE LAS OTRAS DOS NOTAS ES FALSA".

RAZONAMIENTO:

Vamos a analizar en primer lugar cuántas notas son falsas.
Si la nota de la cajita de marfil fuera falsa, significaría todo lo contrario de lo que dice su enunciado. Es decir, las otras dos notas también serían falsas.
Por tanto la nota de la cajita de ámbar sería falsa, de lo que se deduciría que el anillo no está en ninguna de las otras dos cajitas y, por tanto, el anillo estaría en la propia cajita de ámbar.
Por otro lado, también la nota de la cajita de alabastro sería falsa y por consiguiente ella contendría el anillo.
Dado que es imposible que el anillo se encuentre en dos cajitas, podemos deducir que, a la fuerza, la nota de la cajita de marfil es verdadera y por tanto alguna de las otras dos notas es falsa.
Supongamos ahora que la nota falsa es la de la cajita de ámbar.
Esto nos llevaría a deducir que el anillo no se halla en ninguna de las otras dos cajitas y, así pues, la propia cajita de ambar contendría el anillo.
Pero supongamos a continuación que la nota falsa es la de la cajita de alabastro ("Yo no tengo el anillo").
Ello implicaría que el anillo estaría en la propia cajita de alabastro.
Por lo tanto, dado que el anillo puede estar tanto en la cajita de ámbar como en la de alabastro (en función de cuál de las dos notas fuera falsa) ...
... EL TROVADOR NO TENÍA NI PUTA IDEA DE DÓNDE ESTABA EL ANILLO. Como mucho, hubiera podido colegir que no se hallaba en la de marfil.

¿Entonces cómo lo adivinó? ¿Fué al azar?

Pues no, no fué al azar. Recordad que la princesa Ohcan se distinguía por su astucia (a veces exenta de escrúpulos: "el príncipe Susej murio a causa de una... digamos extraña enfermedad"). Recordad también que cuando el trovador Sedrul es llamado a resolver el enigma, la princesa le hace un guiño furtivo. ¿Uno? ¿Y por qué sólo uno? Pues porque el anillo se encontraba en la cajita número uno, la cajita de alabastro.

¿Y por qué el enigma era irresoluble?

Os recuerdo que el rey era llamado "el rey injusto y bobo". Tal vez quiso cometer una injusticia, al verse "toreado" por su hija. O tal vez era tan bobo que no supo elaborar con destreza las claves del enigma. Me inclino por ésto último.

HAGAMOS UN TRATO

2008-02-28T00:38:00.000+01:00

Compañera

usted sabe

que puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar conmigo

si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense qué delirio

a pesar de la veta

o tal vez porque existe

usted puede contar

conmigo

si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense qué flojera

igual puede contar

conmigo

pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti

CUENTO PARA DORMIR A UNA HIGUERA

2008-02-26T20:50:00.001+01:00

Érase que se era, en un tiempo remoto, en un reino remoto e ignoto, un rey injusto y bobo al que todos le llamaban "el rey injusto y bobo".

Su reino, Esnas, era rico y próspero. Por una parte gracias a la injusticia del tirano, que despojaba de sus escasos bienes a su pueblo, y por otra, al buen hacer de su bella hija: la princesa Ohcan, que con su astucia y bondad, mercadeaba con los reinos contiguos y devolvía a las gentes sus, ya mencionados, escasos bienes, sin que su padre, el rey se enterara.

Pero el rey no estaba satisfecho, envidiaba avariciosamente los inmensos campos de fresas que se cultivaban en el reino vecino.

--Sé lo que haré -se dijo un buen día-. Estableceré una alianza con el rey Airam, desposando a mi hija con su único vástago: el príncipe Susej. Y así, poco a poco -sonrío maliciosamente- me apoderaré de sus inmensos fresales.

Dicho y hecho: el rey injusto y bobo parlamentó con con el rey Airam y ambos llegaron a un acuerdo. Los esponsales se celebrarían por todo lo alto tres días después de la siguiente luna.

La princesa Ohcan lloraba sin consuelo. No en vano estaba enamorada del trovador de la corte: el apuesto Sedrul. ¡Cuántas noches le oyó trovar bajo su ventana! "Cuando yo me haya ido..."

Pero no todo iban a ser desgracias. El príncipe Susej, su prometido, enfermó a causa de unas... digamos "fiebres extrañas", muriendo dos días antes de la fastuosa boda que ya se preparaba en Esnas.

--¡Qué rabia! -aullaba el rey injusto y bobo-. Me quedé sin las fresas.

--Nada temas padre mío -le contestó la astuta y bella Ohcan-, Sé como conseguirlas.

--¿De veras? -abrió el rey los ojos- Díme presto cómo hacerlo.

La princesa Ohcan tragó saliva. Sabedora de lo que se jugaba en el envite puso toda su destreza y fábula y le contestó al rey.

--Puede conseguirlo Sedrul, el trovador.

--¿El trovador? -repuso el rey.

--Sí, el trovador -repitió Ohcan-. Sus melodías tienen un enorme poder de hechizo, de embrujo. De tal manera que dirige voluntades a su antojo.

--Bien -preguntó el rey indeciso-, entonces podremos utilizarlo para conseguir las fresas del rey Airam. Que venga ante mí con presteza.

--Ya hablé con él, padre. Y sólo lo hará si me entregas en matrimonio pasado mañana -dijo la princesa fingiendo amargura-. Pero estoy dispuesta a ofrecerme en sacrificio con tal de que tú tengas tus anheladas fresas.

--Hija mía, si tú lo quieres así, así se hará -confirmó el rey bobamente- Pero antes deberá pasar una prueba.

--¿Una prueba? -preguntó Ohcan preocupada.

--Sí, es mi decisión. Deberá pasar la prueba de las tres cajas -determinó el rey injusto- ¡Mandádlo traer de inmediato a mi presencia!

Al cabo de un rato, cuando llegó el sorprendido trovador, se encontró con el rey, su amada Ohcan (quien le dirigió un furtivo guiño) y en una mesita de jade tres cajitas: Una de alabastro, otra de ámbar y la última de marfil.

--Bien -dijo el rey-, si has de casarte con mi hija, para después proveerme de las fresas del rey Airam, antes deberás pasar la prueba de las tres cajas.

En una de ellas se encuentra el anillo de desposar a la princesa, otra contiene una pequeña redoma con un eficaz veneno y en la última se halla la llave que te llevará a la mazmorra eterna. Debes elegir la correcta.

Como soy magnánimo, te daré una pista. Cada cajita contiene un letrero que te facilitará la elección adecuada. ¡Adelante!

Sedrul avanzó hacia la cajita de alabastro y leyó la nota correspondiente: "Yo no tengo el anillo".

El trovador se detuvo un instante a meditar para acto seguido leer la nota de la cajita de ámbar: "El anillo está en alguna de las otras dos cajitas". Demasiado fácil -pensó el trovador-. Por lógica el anillo debiera estar en la cajita de marfil. El rey sonreía malvadamente. Sedrul se acercó a la cajita de marfil y en vez de abrirla, como pensaba el rey bobo e injusto, leyó el contenido de la nota: "Sólo una de las otras dos notas es falsa". Sedrul se secó una gota de sudor que le resbalaba por la frente y trás reflexionar mirando al vacío, con sonrisa segura miró, primero a Ochan y luego al rey. Se acercó a la cajita de alabastro, abrió la tapa despacito y con gesto triunfal alzó el anillo en sus manos.

El rey no daba crédito a lo que veía, aunque por otro lado se regodeaba con la idea de poseer las fresas. Ochan y Sedrul se abrazaron con ansia infinita.

Dos días más tarde se celebraron los esponsales con gran fasto. Ni que decir tiene que el rey injusto y bobo se quedó sin las fresas de Airam. Tuvo que contentarse con los cien carros de fresas que le trajo su hija a la vuelta de su viaje de bodas por tierras lejanas.

Y como podeis imaginar, la princesa y el trovador fueron felices y comieron como cerdos.

Y colorín colorado, este cuento se ha acabado.

¿Cómo coño adivinaría Sedrul en qué cajita estaba el anillo? Quizá se desvele en una próxima entrega... o quizá no.

PROVOCACIÓN / POR VOCACIÓN

2008-02-24T23:01:00.000+01:00

¡VENGA, VA!... "volcado de ideas". ¿Qué os sugiere? ¿Qué primeras palabras os han acudido? ¿A qué se parece esto? ¿Qué sentís? ¿Qué ha pasado unas horas antes? ¿Qué está pasando ahora? ¿Qué pasará después? ¿Cual es la historia de esta imagen? Que conste "Jardi" que no es el T.A.T.

TU BOCA

2008-02-21T01:25:00.000+01:00

Tu boca está dormida.

Tus labios dormidos:

unidos como dos manos unidas,

secos por el silencio que decides,

casi agrietados de saliva salada.

Y ahora mi boca te llama,

mi labios te llaman,

mi lengua te llama.

Tus labios se despegan a cámara lenta,

como se abren las flores,

como liba un colibrí,

como cae la nieve,

como invade el rocío.

Y suena tu boca,

suenan tus labios

en un despertar aún adormilado.

Y ese sonido es el de la tierra al girar,

el de un beso aún no dado,

el de una gota que cae despacito:

sonido de eco tranquilo,

de resonancia a gruta,

de estalactita creciendo.

Y te beso.

Y me callo.

COSITAS DE LA SOCIEDAD

2008-02-18T13:44:00.001+01:00

Una multa es un pago por algo mal hecho.

Un impuesto es un pago por algo bien hecho.

Sombras nada más...

2008-02-14T18:44:00.000+01:00

A veces apetece destrozar sombras

con disparos de luz.

Pintarlas de colores para que no escapen.

Pintarlas de colores para que no permanezcan.

Pintarlas de colores para que no sean.

Pasear la introspección por calles mojadas,

en noches de alguna luna,

en calores secos,

en sonidos demasiado lejanos.

Y entonces tumbarte sobre una sombra:

hacerla tuya; gritarle al oído,

hasta que sienta la humedad del aliento,

hasta rompérle el tímpano

en pequeños matices difuminados

que se disolverán con el alba,

con el camión de la basura,

con los últimos borrachos

o con los primeros colegiales.

"TEAPARTY" (y 10 de 10)

2008-02-07T10:09:00.000+01:00

Esta última grosería era más de lo que Alicia podía soportar: Se levantó muy disgustada y se alejó de allí. El Lirón cayó dormido en el acto, y ninguno de los otros dió la menor muestra de haber advertido su marcha, aunque Alicia miró una o dos veces hacia atrás, casi esperando que la llamaran. La última vez que los vió estaban intentando meter al Lirón dentro de la tetera.

--¡Por nada del mundo volveré a poner los pies en ese lugar! -se dijo Alicia, mientras se adentraba en el bosque-. ¡Es la merienda más estúpida a la que he asistido en toda mi vida!

"TEAPARTY" (9 de 10)

2008-02-06T05:19:00.000+01:00

--Pero es que no lo entiendo. ¿De dónde sacaban la melaza?

--Uno puede sacar agua de un pozo de agua -dijo el Sombrerero-

¿Por qué no va a poder sacar melaza de un pozo de melaza? ¡No seas estúpida!

--Pero es que ellas estaban dentro, bien adentro -le dijo Alicia al Lirón, no queriéndose dar por enterada de las últimas palabras del Sombrerero.

--Claro que lo estaban -dijo el Lirón-. Estaban de lo más requetebién.

Alicia quedó tan confundida al ver que el Lirón había entendido algo distinto a lo que ella quería decir, que no volvió a interrumpirle durante un ratito.

--Nuestras tres hermanitas estaban aprendiendo, pues, a dibujar -siguió el Lirón, bostezando y frotándose los ojos, porque le estaba entrando un sueño terrible-, y dibujaban todo tipo de cosas... todo lo que empieza con la letra M...

-¿Por qué con la M? -preguntó Alicia.

--¿Y por qué no? -preguntó la Liebre de Marzo.

Alicia guardó silencio.

Para entonces, el Lirón había cerrado los ojos y empezaba a cabecear. Pero, con los pellizcos del Sombrerero, se despertó de nuevo, soltó un gritito y siguió la narración:

--...Lo que empieza con la letra M, como matarratas, mundo, memoria y mucho... muy, en fin todas esas cosas. Mucho, digo, porque ya sabes, como cuando se dice " un mucho más que un menos". ¿habeis visto alguna vez el dibujo de un "mucho"?

--Ahora que usted me lo pregunta -dijo Alicia, que se sentía terriblemente confusa-, debo reconocer que yo no pienso...

--¡Pues si no piensas, cállate! -la interrumpió el Sombrerero.

"TEAPARTY" (8 de 10)

2008-02-04T10:51:00.001+01:00

El Lirón se puso a cavilar de nuevo durante uno o dos minutos, y entonces dijo:

--Era un pozo de melaza.

--¡No existe tal cosa!

Alicia había hablado con energía, pero el Sombrerero y la Liebre de Marzo

la hicieron callar con sus "¡Chst! ¡Chst!", mientras el Lirón rezongaba indignado:

--Si no sabes comportarte con educación, mejor será que termines tú el cuento.

--No, por favor, ¡continúe! -dijo Alicia en tono humilde- no volveré a interrumpirle.

Puede que en efecto exista uno de esos pozos.

--¡Claro que existe uno! -exclamó el Lirón indignado.

Pero, sin embargo estuvo dispuesto a seguir con el cuento-

Así pues, nuestras tres hermanitas... estaban aprendiendo a dibujar, sacando...

--¿Qué sacaban? -preguntó Alicia, que ya había olvidado su promesa.

--Melaza -contestó el Lirón, sin tomarse esta vez tiempo para reflexionar.

--Quiero una taza limpia -les interrumpió el Sombrerero-. Corrámonos todos un sitio.

Se cambió de silla mientras hablaba, y el Lirón le siguió: la Liebre de Marzo pasó a ocupar

el sitio del Lirón, y Alicia ocupó a regañadientes el asiento de la Liebre de Marzo.

El Sombrerero era el único que salía ganando con el cambio,

y Alicia estaba bastante peor que antes, porque la Liebre de Marzo

acababa de derramar la leche dentro de su plato.

Alicia no quería ofender otra vez al Lirón, de modo que empezó a hablar con mucha prudencia:

"TEAPARTY" (7 de 10)

2008-02-03T15:19:00.000+01:00

--Había una vez tres hermanitas -empezó apresuradamente el Lirón-,

y se llamaban Elsie, Lacie y Tilie, y vivían en el fondo de un pozo...

--¿Y de qué se alimentaban? preguntó Alicia,

que siempre se interesaba mucho por todo lo que fuera comer y beber.

--Se alimentaban de melaza -contestó el Lrón, después de reflexionar unos segundos.

--No pueden haberse alimentado de melaza, sabe

-observó Alicia con amabilidad-. Se habrían puesto enfermísimas.

Y así fue -dijo el Lirón-. Se pusieron de lo más enfermísimas.

Alicia hizo un esfuerzo por imaginar lo que sería vivir de una forma tan extraordinaria,

pero no lo veía ni pizca claro, de modo que siguió preguntando:

--¿Pero, porqué vivían en el fondo de un pozo?

--Toma un poco más de té -ofreció solícita la Liebre de Marzo.

--Hasta ahora no he tomado nada -protestó Alicia en tono ofendido-,

de modo que no puedo tomar más.

--Quieres decir que no puedes tomar menos -puntualizó el Sombrerero-.

Es mucho más fácil tomar más, que nada.

--Nadie le pedía su opinión -dijo Alicia.

--¿Quién está haciendo ahora observaciones personales?

-preguntó el Sombrerero en tono triunfal.

Alicia no supo que contestar a esto. Así pues, optó por servirse un poco de té y mantequilla.

Y después, se volvió hacia el Lirón y le repitió la misma pregunta:

--¿Por qué vivían en el fondo de un pozo?

"TEAPARTY" (6 de 10)

2008-02-01T18:02:00.001+01:00

Alicia comprendió de repente todo lo que allí ocurría.

--¿Es esta la razón de que haya tantos servicios de té encima de la mesa? -preguntó.

--Sí, esta es la razón -dijo el Sombrerero con un suspiro-. Siempre es la hora del té, y no tenemos tiempo de lavar la vajilla entre té y té.

--Y lo que hacen es ir dando la vuelta a la mesa, ¿verdad? -preguntó Alicia.

--Exactamente -admitió el Sombrerero-, a medida que vamos ensuciando las tazas.

--Pero, ¿qué pasa cuando llegan de nuevo al principio de la mesa? -Se atrevió a preguntar Alicia.

--¿Y si cambiáramos de conversación? -los interrumpió la Liebre de Marzo con un bostezo-.

Estoy harta de todo este asunto. Propongo que esta señorita nos cuente un cuento.

--Mucho me temo que no sé ninguno -se apresuró a decir Alicia,

muy alarmada ante esta proposición.

--¡Pues que lo haga el Lirón! -exclamaron el Sombrerero y la Liebre de Marzo-.

¡Despierta Lirón!

Y empezaron a darle pellizcos uno por cada lado.

El Lirón abrió lentamente los ojos.

--No estaba dormido -aseguró con voz ronca y débil-.

He estado escuchando todo lo que decíais, amigos.

--¡Cuéntanos un cuento! -dijo la Liebre de Marzo.

--¡Sí, por favor! -imploró Alicia.

--Y date prisa -añadió el Sombrerero-. No vayas a dormirte otra vez antes de terminar.

"TEAPARTY" (5 de 10)

2008-01-31T08:42:00.000+01:00

--¿Es esto lo que ustedes hacen con el Tiempo? -preguntó Alicia.

El Sombrerero movió la cabeza con pesar.

--¡Yo no! -contestó-. Nos peleamos el pasado marzo, justo antes de que esta

se volviera loca, sabes (y señaló con la cucharilla hacia la Liebre de Marzo).

--¿Ah,si? -preguntó Alicia interesada.

--Sí. Sucedió durante el gran concierto que ofreció la Reina de Corazones,

y en el que me tocó cantar a mí.

--¿Y qué cantaste? -preguntó Alicia.

--Pues canté:

"Brilla, brilla, ratita alada. ¿En qué estás tan atareada?"

--Porque esta canción la conocerás , ¿no?

--Quizá me suene de algo, pero no estoy segura -dijo Alicia.

--Tiene más estrofas -siguió el Sombrerero-. Por ejemplo:

"Por sobre el Universo vas volando, con una bandeja de teteras llevando.

Brilla, brilla..."

Al llegar a este punto, el Lirón se estremeció

y empezó a canturrear en sueños:

"Brilla, brilla, brilla, brilla...", y estuvo así tanto rato

que tuvieron que darle un buen pellizco para que se callara.

--Bueno -siguió contando su historia el Sombrerero-.

Lo cierto es que apenas había terminado yo la primera estrofa,

cuando la Reina se puso a gritar:

"¡Vaya forma estúpida de matar el tiempo! ¡Que le corten la cabeza!"

--¡Qué barbarida! ¡Vaya fiera! -exclamó Alicia.

--Y desde entonces -añadió el Sombrerero con una voz tristísima-,

el Tiempo cree que quise matarlo y no quiere hacer nada por mí.

Ahora son siempre las seis de la tarde.

"TEAPARTY" (4 de 10)

2008-01-30T09:47:00.000+01:00

--No tengo la menor idea -dijo el Sombrerero.

--Ni yo -dijo la Liebre de Marzo.

Alicia suspiró fastidiada.

--Creo que ustedes podrían encontrar mejor manera de matar el tiempo -dijo-

que ir proponiendo adivinanzas sin solución.

--Si conocieras al Tiempo tan bien como lo conozco yo -dijo el Sombrerero-,

no hablarías de matarlo. ¡El Tiempo es todo un personaje!

--No sé lo que usted quiere decir -protestó Alicia.

--¡Claro que no lo sabes! -dijo el Sombrerero, arrugando la nariz en un gesto de desprecio-.

¡Estoy seguro de que ni siquiera has hablado nunca con el Tiempo!

--Creo que no -respondió Alicia con cautela-.

Pero en clase de música tengo que marcar el tiempo con palmadas.

--¡Ah, eso lo explica todo! -dijo el Sombrerero-.

El Tiempo no tolera que le den palmadas. En cambio, si estuvieras

en buenas relaciones con él, haría todo lo que tú quisieras con el reloj.

Por ejemplo, supón que son las nueve de la mañana, justo la hora de

empezar las clases, pues no tendrías más que susurrarle al Tiempo tu deseo

y el Tiempo en un abrir y cerrar de ojos haría girar las agujas de tu reloj.

¡La una y media! ¡Hora de comer!

("¡Cómo me gustaría que lo fuera ahora!", se dijo la Liebre de Marzo para sí en un susurro).

--Sería estupendo, desde luego -admitió Alicia pensativa-.

Pero entonces no tendría hambre. ¿No les parece?

--Quizá no tendrías hambre al principio -dijo el Sombrerero-.

Pero es que podrías hacer que siguiera siendo la una y media todo el rato que tú quisieras.

"TEAPARTY" (3 de 10)

2008-01-29T16:13:00.001+01:00

El sombrerero fue el primero en romper el silencio.

--¿Qué día del mes es hoy? -preguntó dirigiéndose a Alicia.

Se había sacado el reloj del bolsillo, y lo miraba con ansiedad,

propinándole violentas sacudidas y llevándoselo una y otra vez al oido.

Alicia reflexionó unos instantes.

--Es día cuatro -dijo por fin.

--¡Dos días de error! -se lamentó el Sombrerero, y, dirigiéndose

amargamente a la Liebre de Marzo, añadió-:

¡Ya te dije que la mantequilla no le sentaría nada bien a la maquinaria!

--Era mantequilla de la mejor -replicó la liebre muy compungida.

--Sí, pero se habrán metido también algunas migajas -gruñó el Sombrerero.-

No debiste utilizar el cuchillo del pan.

La Liebre de Marzo cogió el reloj y lo miró con aire melancólico:

después lo sumergió en su taza de té, y lo miró de nuevo.

Pero no se le ocurrió nada mejor que decir y repitió su primera observación:

--Era mantequilla de la mejor, sabes.

Alicia había estado mirando por encima del hombro de la liebre con bastante curiosidad.

--¡Qué reloj más raro! -exclamó -. ¡Señala el día del mes, y no señala la hora que es!

--¿Y por qué habría de hacerlo? -rezongó el Sombrerero-.

¿Señala tu reloj el año en que estamos?

--Claro que no -reconoció Alicia con prontitud-.

Pero esto es porque está tanto tiempo dentro del mismo año.

--Que es precisamente lo que le pasa al mío -dijo el sombrerero.

Alicia quedó completamente desconcertada.

Las palabras del Sombrerero no parecían tener el menor sentido.

--No acabo de comprender -dijo, tan amablemente como pudo.

--El Lirón se ha vuelto a dormir -dijo el sombrerero y le echó

un poco de té caliente por el hocico.

El Lirón sacudió la cabeza con impaciencia, y dijo, sin abrir los ojos:

--Claro que sí, claro que sí. Es justamente lo que yo iba a decir.

--¿Has encontrado la solución a la adivinanza? -preguntó

el Sombrerero, dirigiéndose de nuevo a Alicia.

--No. Me doy por vencida. ¿Cuál es la solución?

"TEAPARTY" (2 de 10)

2008-01-28T14:34:00.000+01:00

--¿Quieres decir que crees que puedes encontrar la solución? -preguntó la Liebre de Marzo. --Exactamente -contestó Alicia. --Entonces debes decir lo que piensas -siguió la Liebre de Marzo. --Ya lo hago -se apresuró a replicar Alicia-. O al menos... al menos pienso lo que digo... Viene a ser lo mismo, ¿no? --¿Lo mismo? ¡De ninguna manera! -dijo el Sombrerero-. ¡En tal caso, sería lo mismo decir "veo lo que como" que "como lo que veo"! --¡ Y sería lo mismo decir -añadió la Liebre de Marzo- "me gusta lo que tengo" que "tengo lo que me gusta"! --¡ Y sería lo mismo decir -añadió el Liron, que parecía hablar en medio de sus sueños- "respiro cuando duermo" que "duermo cuando respiro"! --Es lo mismo en tu caso -dijo el Sombrerero. Y aquí la conversación se interrumpió, y el pequeño grupo se mantuvo en silencio unos instantes, mientras Alicia intentaba recordar todo lo que sabía de cuervos y de escritorios, que no era demasiado.

"ALICIA EN EL PAIS DE LAS MARAVILLAS". Lewis Carroll. "Teaparty" (1 de 10)

2008-01-28T01:14:00.000+01:00

Habían puesto la mesa debajo de un árbol, delante de la casa, y la Liebre de Marzo y el Sombrerero estaban tomando el té. Sentado entre ellos había un Lirón, que dormía profundamente, y los otros lo hacían servir de almohada, apoyando los codos sobre él, y hablando por encima de su cabeza. "Muy incómodo para el lirón", pensó Alicia. "Pero como está dormido, supongo que no le importa". La mesa era muy grande, pero los tres se apretujaban muy juntos en uno de los extremos. --¡No hay sitio! -se pusieron a gritar, cuando vieron que se acercaba Alicia. --¡Hay un montón de sitio! -protestó Alicia indignada, y se sentó en un gran sillón a un extremo de la mesa. --Toma un poco de vino -la animó la Liebre de Marzo. Alicia miró por toda la mesa, pero allí sólo había té. --No veo ni rastro de vino -observó. --Claro. No lo hay -dijo la Liebre de Marzo. --En tal caso, no es muy correcto por su parte andar ofreciéndolo -dijo Alicia enfadada. --Tampoco es muy correcto por tu parte sentarte con nosotros sin haber sido invitada -dijo la Liebre de Marzo. --No sabía que la mesa era suya -dijo Alicia-. Está puesta para muchas más de tres personas. --Necesitas un buen corte de pelo -dijo el Sombrerero. Había estado observando a Alicia con mucha curiosidad, y estas eran sus primeras palabras. --Debería aprender usted a no hacer observaciones tan personales -dijo Alicia con acritud-. Es de muy mala educación. Al oir esto, el Sombrerero abrió unos ojos como naranjas, pero lo único que dijo fue: --¿En qué se parece un cuervo a un escritorio? "¡Vaya, parece que nos vamos a divertir!", pensó Alicia. "Me encanta que hayan empezado a jugar a las adivinanzas." Y añadió en voz alta: --Creo que sé la solución.

EL GATO DE CHESHIRE

2008-01-26T11:46:00.000+01:00

Ahora mismo quisiera ser como el gato de Cheshire, siempre sonriendo y apareciendo en el árbol de un modo extraño. Es una sonrisa tipo "Mona Lisa", enigmática. Digo que quisiera sonreir hoy, pero me temo que mi tremenda afonía no me lo permite. ¡Será posible! ¿Se me truncará hoy mi carrera artística?... jejeje. A ver si podemos solventar este pequeño contratiempo. Mientras, me iré a tomar el té con el sombrerero loco, la liebre de marzo y Alicia. Ya os contaré.

POR SI LA TRISTEZA...(de Géminis)

2008-01-23T11:01:00.000+01:00

Si un día cualquiera

la tristeza aparece en tu estómago,

no la vomites, pues al salir

te entrarán ganas de llorar.

Mejor dibújala en el tronco de una higuera,

no se, tal vez en forma de vacío,

de hueco fútil, de espesor sordo.

Pon a su alrededor un puñado de momentos

y espera a que el alba borre

el momento más oscuro de la noche.

Entonces, si yo no estoy a tu lado,

escribe una sonrisa en tus labios,

mira los abetos trepar al cielo

y vuelve a casa a buscar mi mirada.

COSAS COTIDIANAS (1 de 1.000)

2008-01-19T16:13:00.000+01:00

Ayer me enfadé mucho con mi ordenador. No lo tiré a la moqueta azul de mi habitación porque no me pareció práctico. Me hizo sentir como una rana absurda que cruza una autopista. Hoy lo he vuelto a encender, receloso, para escribir esta denuncia. Se que es vana y posiblemente no se entienda, pero me sirve para reñirle. De momento está dócil, pero no me fío. Está callado, como rencoroso. Miro la moqueta azul de mi habitación, queriendo avisarle de mi decidido ultimatum. Realmente estoy procurando usar cierto tono amenazante, un semáforo ambar que le haga entrar en razón. Pero en el fondo me tiene ganado (que no lo oiga). Podría pasar sin él y sin embargo me es demasiado útil, tan útil como el agua caliente. No quiero darle más coba, lo dejo aquí. Espero de su profesionalidad que podais leer esto.

FORMAS

2008-01-17T03:26:00.001+01:00

De la niebla surge una boca,

llena de inequívocas vocaciones,

húmeda como la niebla que evoca,

una boca que provoca

luces y tiniebla,

una boca que tiembla,

que revoca apretones ilesos

y se queda queda;

muda para el beso.

Y esa es tu boca

que acude a la cita de mi boca.

Y esas luces son ojos

que se cruzan y se encuentran.

Y esos son nuestros cuerpos

que se difuminan y se enlazan.

Esas luces y sombras nos pertenecen

porque somos ambos,

porque unimos las distancias

y los inexorables tiempos,

porque dibujamos en cada pisada

la selva intrincada

para que se encuentren nuestros besos.

PASEOS

2008-01-09T09:01:00.000+01:00

Sí, también es "cuevas del mar" en Nueva de Llanes. Cobijé las manos en los bolsillos como cuando no quiero que se note mi presencia y seguí disimulando por entre los tamarindos del paseo de San Pedro. Tres o cuatro personas se asomaron al pretil que une vacío y playa. Aún no había llegado abajo, a la arena maleable que de puro blanca deslumbra. Descendía despacito, dejándose dominar por las corrientes cálidas. Parecía una pequeña gaviota girando sin apenas esfuerzo. Yo, mientras tanto, me perdía bajo la higuera de la casona. Alguien lo leerá -supuse sin darle importancia. La campanina de la iglesia de Cué avisaba el mediodía.

LA PUBLICIDAD

2008-01-04T03:57:00.001+01:00

Durante 16 años me dediqué a la publicidad. No como creativo, claro -qué más hubiera querido-

En ese mundo aprendí los diversos tipos de publicidad que existen: institucional, informativa (me moví en ese aspecto), subliminal, creativa...

Ésta última es la que persigue el objetivo de despertar -crear- deseos de compra y es la que cotidianamente sufrimos.

La anterior, la subliminal, es aquella que no percibimos de un modo consciente: bien porque se nos presenta de un modo fugaz e inadvertido o bien porque "engaña" nuestro sentido perceptivo.

Todo este preámbulo -pelín cognazo- es para llamar vuestra atención sobre algo curioso que vi, de pasada, el otro día en Internet. Sin duda habreis mirado la imagen que ilustra esta entrada, pero, ¿habeis leído detenidamente el texto de la famosa marca?

¡Ay Señor! "para habernos matao". ¿Cuánto "jugarán" los poderes fácticos con nosotros".