LLanes (I)

Hoy Llanes está deliciosamente callado. Con ese mágico silencio que suele producirse antes de nevar (no es el caso).

Y es que Llanes es como una sinfonía de sonidos en la que siempre a alguna nota sucede algún silencio.

La gente suele definir Llanes por sus imágenes nunca estáticas, sus gentes llenas de retranca y afecto, por sus olores de salitre y sidra, por su tacto a musgo, arena y agua e incluso, por las experiencias de infancia sentidas. A mi me gusta más definirlo por sus sonidos. ¿A que sí Manolito?

Cuando sopla el suroeste y paseas por las "mañangas" de Santa Marina (especie de contrafuertes naturales que sustentan la sierra del Cuera), es normal escuchar las esquilas de las vacas mientras pacen pacientes en melancólica espera. Y básicamente oyes eso. En primavera ese sonido suele estar acompañado por el arpa de algún regato del río carrocedo ("Llagrimina de Dios... rapaz parlleru... gotera de un llagar del infinitu"). Es allí donde los helechos se despliegan en el mes de julio, alcanzando alturas apabullantes.

Qué decir de la mar... Ya os hablé de los temibles bagazos que retumban en la barra del puerto. Hondo sonido ondo. por las noches, cuando hay mar de fondo y se arremolinan las mareas en torno a la punta del "guruñu" todo se calla, las estrellas dejan de titilar y hasta los infiernos más profundos apagan sus odiosas hogueras y tiemblan.

Pero, por supuesto, la mar también cobra protagonismo sonoro con su andante piano. A bajamar, y justo cuando la marea trueca su nombre y los pozos - entre rocosos, musgosos y arenosos - vuelven a rebosarse de encajes marinos liberando quisquillas y bayones, se inicia el decidido y amable agudo que teje el salitre con la arena. Es entonces cuando uno presiente que la felicidad está ahí esperando que la cojas y la sueltes un instante, justo el tiempo necesario para respirar.

Otro día os hablaré de las gaviotas, la calle Mayor (estrechina y larga) y el batir de huevos.